El saber de las flores
Vuelve en la naturaleza
lo que salva la humanidad
que en mí se encierra,
la indefinición primogénita
eclosiona en mares granados,
palpo en la sombra la luz
el parto constante e ingenuo
donde las horas afanosas
entregan, juegos de artificio,
en cruces la geometría de líneas,
mano en la edad escudriñada,
pecas que imperfectas en la piel
marcan impensadas estelas en la bóveda
que fue refugio y templo.
© José Luis
Hora y deshora
Hora
y deshora
en los pétalos
de una flor arremetida
contra la incertidumbre del viento
del esplendor de la noche a la inédita aurora
un pequeño sueño dentro del árbol alimentó el invierno.
Nace
muere
níveo
siempre
solícito
germen.
© José Luis
Nochevieja 2015
Tiempo que termina en unas horas
la vida
cada año repite su propio nacimiento
nosotros también nacemos
en un final con champán y uvas
caminamos dentro de lo que vivimos
con compañía y aliento
una noche antecede a la claridad
y a la propia noche
¿estarás aquí conmigo?
Es la pregunta
lo que inicia el amanecer
o la respuesta la que lo silencia.
Parece que las yemas de los dedos
conocieran esa línea incierta
el invierno navega entre mis brazos
y el grumete asciende al pensamiento.
FELIZ 2016.
© José Luis
Atardecer en noviembre
Me encantan los atardeceres de otoño...
... rojos sobre naranjas,
amarillos ardientes,
juegos de cenicientos violáceos,
grises intensos...
El atardecer, cuando la luz deja de ser y nace la sombra,
nos invita a la contemplación...
... y a refugiarnos en casa.
© José Luis
Ver en lo que no se mira
Bajo la capa original de los ojos
la penumbra sujeta la incógnita
que me pertenece.
No hay mirada
que profundice el instante.
He olvidado el camino de vuelta...
solo el siguiente paso me separa
de mí mismo.
Tiembla la mano,
el suspiro que lejano surgía
ha llegado y saber qué continúa
es la amenaza
La noche atrae el calor
que las nubes retienen.
Todo es sombra alrededor
de la lámpara, yo soy sombra
y me recuerdo.
Vienen los sonidos,
traen la saliva gastada...
crujen los dedos
en su interior.
Vendrán los temblores
de la mañana
y saber qué continuará
será la esperanza.
© José Luis
Gota culminada
Masca la tarde
una gota...
Puerto desde la ventana
Abruptas las montañas
el blanco manto despejan
en el glauco frescor de la hierba,
las nubes apuran de mis ojos la claridad
de las montañas que distantes requiebran
a la aurora mi cantinela.
No está el día fresco,
mis brazos sienten en la piel
los escalofríos que deslizan las sienes
en el fragor cubierto del camino,
ocultas memorias entre los parajes
de reflejo azur, la floración bruñe
los lechosos celajes más allá de la consciencia.
Retorna la primavera en los campos humedecidos
los colores devuelven la alegría a los pétalos
de las flores, las imágenes cristalinas hunden en gotas
la firmeza de la tierra en la profundidad de los sueños
y entre los lazos del viento la luna escondida sonríe
en mis labios, las palabras lanzadas vuelven del abismo…
© José Luis
