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Mecidos...

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Los árboles
sueñan la primavera
de las avecillas en el verdor
mientras la lluvia blande en sus gotas
los abandonados recuerdos
que el cielo atesora
en la sombra púrpura del silencio
de unos labios que no se abren
más que cuando se ensueña el deseo...

Las horas deambulan entre las páginas
y descifran nuestro destino
alrededor de los sueños
y los años cumplidos.

Dibujo palabras en el pensamiento
con tus poros cuando me oculto
en la piel tersa de tu cuerpo
y nace plácida la sonrisa...
siempre delirio terso.

Mece las hojas el viento
cristalino del anhelo
y de nuevo vuela a nosotros
el amor como un juego...

© FreeWolf

10/02/2007 23:56. Autor: José Luis García #. Cubil Bucólico

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