Rastro de FreeWolf

En la vida vamos pasando por estadios.

Estos frutos del madroño lo ejemplifican:

- Verde, al inicio cuando se emprende.

- Amarillo, sazón en vías, precaución en ciernes, ojo.

- Rojo, en sazón, madurez, es el momento adecuado, carpe diem.

El gato que me mira...

Acercarse en la naturaleza

a la condición de la vida,

dejando correr sus aguas

en la frescura del instinto

y olvidando en el idealismo

la posesión de la inmensidad

perpetuamente esquiva

a la inmanencia del hombre.

Hayedo de otoño

delicadeza en tus colores,

rocío hechicero y perfumado,

esplendor entre raíces y cielo,

néctar para los ojos

y dulzura para la meditación.

© José Luis

Dejaré que mis dedos
pulsen
en el manantial del limbo
la búsqueda del sentido…
de cualquier cosa
que me revele
viviente… de este mundo.
   
Me entretienen las notas
cadenciosas
de voces que el computador guarda
y me dejo llevar por letras
que en este desfilar del otoño
me consuelan…
   
Agotado ya octubre
la bienvenida doy a noviembre
anhelando de sus colores la viveza…
efecto inquebrantable de renovación.

Los momentos se suceden y avanzan
indefinibles…
cruel cordial adversario
devora lo que es más valioso…
no hay pausa en la verdad,
la eventualidad de una nueva madrugada
es mi petición diaria.
   
Contiguo a la ventana mi mirar
en las mortecinas luces se esconde
habiendo visto el ardiente atardecer,
la sutileza verdeazulada del cielo
y el más inextricable negro.
   
La expectación del domingo
en su cercanía por la naturaleza
motiva y alegra mi esperanza
de encontrar en la razón humana
la salvaguarda de la eternidad.
   
© José Luis

  
Blanca
en la mañana de primavera
una flor
jugaba entre las sombras
prestada su pureza
en piel aterciopelada.
   
A su alrededor
verdes hojas la arropaban
mientras la luz era escasa,
así cedía su áureo ojo
el tañer violáceo
a los ligeros brotes.
   
Pliegues entreverados
despliegan su corola,
claridad contra tiniebla,
se espejan
en simple lisonja,
una flor
soporta en la intimidad
su belleza.
 
© José Luis

Todo por decir

todo es callar

y en el tiempo pasar

sin nada que rendir.

Quisiera no tener inconvenientes

pero de eso se trata

de que este ser

es imperfecto

decía, hacía, sentía,

dudaba, miraba, soñaba...

Siempre las imágenes ayudan

a entonar cualquier momento

en ellas me apoyo

me someto

y me divierto.

© José Luis

 
Flanquea el firmamento la superficie
que a la tierra  nos ata,
entre los límites nos atrapa
nos inquieta
y no hacemos más que ir hacia ella.
   
Unas veces cielo la llamo,
otras entre las manos la embrollo
y, aunque se me escape,
sueño que la tengo.
   
En los vuelos, algunas veces, me silencia
cuando surco y me bambolea
y no sé bien dónde me lleva,
por eso algunas veces
la invado con mis inventos.
   
Es la extendida conquista
que a los pájaros cedemos,
a las águilas y los mirlos les encanta
que proyecte mis ojos en sus alas...
me saludan en su planeo alegres,
mientras yo... arrojo mis limitaciones
al viento.
   
© José Luis

Una inmensidad en la nada
una gota de agua
un desenvuelto microorganismo
una torrentera estruendosa
un mar poblado
una escapada a la tierra
repto
gateo
salto
camino
evolución de las apariencias
mirada al cielo
quiero volar
alcanzar lo que veo
sueño
persigo
acoso
pienso
y en el pensamiento crezco
aprendiendo a volar
no fue solo un intento
realidad en la ficción
capacidad
y esfuerzo
aprendiendo a volar fui
Juan Salvador
Donald Shimoda
Leonardo DaVinci
aprendiz
lector
caminante
de muchos vuelos...
   
© José Luis

Partes en simetría esclava
los colores desenvuelven
el perfume
trae vivencias
intensas al cerebro adscritas
donde  huye la permanencia
y los rincones en cada vuelta
recolocan el laberinto.
   
Acércate al aroma
del paladar
salen las voces tiernas
y los desnudados desencuentros
vuelven como ríos en riadas
vuelven
chocando siempre los bordes
olvidados
en la redondez toronja
que el cielo al invierno presta.
   
Fiesta
es la vida
una fiesta
misma es la vida
una replicante fiesta
en la misma vida de siempre.
La vida
alargándose en la memoria
diluye la muerte.
   
© José Luis

Aunque sé

que tengo "cosas" por decir

hoy

voy a guardar

silencio.

El que era
ya no soy,
   
sin embargo,
    
sigo siendo
el que soy.
 
© José Luis

Me encantan los atardeceres de otoño...
    
... rojos sobre naranjas,
amarillos ardientes,
juegos de cenicientos violáceos,
grises intensos...
   
El atardecer, cuando la luz deja de ser y nace la sombra,

nos invita a la contemplación...
... y a refugiarnos en casa.
   
© José Luis

Desde la ventana observo la luna
el horizonte pleno de intenso bruñido
de un punto anacrónico y rotundo,
la mente despierta al día purpúreo
los pájaros dejaron abandonado el árbol
la oscuridad no atenúa la soledad sufrida
es la noche provocación hipnotizada.
   
Agranda el día los espacios
los colores rejuvenecen e inundan
la palidez grana de los tejados,
el frío toma las calles y reivindica
la calidez interna del invierno
en la lumbre de unos troncos
rojizos, los túmulos se expanden.
   
¿Acaso no te he visto intrusa
leyendo las tinieblas de mis sueños?
¿No eras tú esa implacable sombra
en la arboleda toronja de mis fuegos?
¿No traes en tu vuelo, noche negra,
la inmortal leyenda de la ausencia?
   
© José Luis

  
Silvestres las florecillas
de color entre las notas del suelo,
alargados péndulos sin retorno de un horizonte
sin pensamientos ni cabelleras,
ojosos aromas roedores toronja de sombras...
   
Exuberante la alfombra de los yacientes
vibra, las oscilaciones del viento es el crepitar,
la plenitud del día se vela brumosa en los cantos
de las huidizos alondras en el caos flotante.
   
Las palabras también huyen, gráciles, de la memoria
ocultan su rostro en el anverso fugaz de las páginas,
cuánto anhelan mis manos retener entre los trazos
la brevedad de las horas, el olor inusitado de las arrugas
arrimadas a mi piel sin el refrendo de los recuerdos,
pareciera que la vida se adormilara…
¿llegaré a saber que quizá no sea un sueño?.
   
© José Luis

La Sierra de Béjar al fondo,
su reflejo en el agua,
el sol festejando este día,
caminar entre los senderos
de infinitud y paz...
una maravilla.
   
© José Luis

Feliz Nochevieja

y Próspero Año 2014

Días entrañables, familiares, de descanso... días de revisión y anécdota... días de compartir...

Os dejo estas fotos, para cuando tengáis un rato, largo... acabo de verlas otra vez... a mí sí me gustan...

Feliz Navidad 2013

  
La realidad deshojaré en sus brotes
haré de la imprudencia un remedio,
a la irracionalidad daré su medicina
y al vacío saltaré de la inocencia.
   
Una rama, algunas las ramas, son ramas
de satisfacción particular del momento,
exquisitos frutos en sus albergados zarcillos
carne que se saja en la enrojecida penumbra.
   
Quizá mis dedos también sangren
multitud son las heridas que arrastro del tiempo,
olivas recién preñadas de amargor e invierno
guantes convenidos a mi intemporalidad inquieta.
   
El sabor cáustico de las olivas nacientes
reverbera en el paladar abandonado al viento
de la alborada surgirá ese natural verdor
que me hace soñar inequívoca la primavera.
   
© José Luis

Me miro los pies y veo...
el precipicio que esconden.
                  
© José Luis

Sesga el sol la cúspide del cielo
toronjas los aromas de la tarde
deslizan las inhóspitas rocas,
roces de sus areniscas en mis piernas,
bajo el sabor anticipado de la noche.
   
Se acentúa la negrura de las nubes
unos ojos esclarecen la mirada
desde el finito convenido de la tierra
que en lenguas de agua lamen
inamovible el promontorio.
   
© José Luis

Entre dos momentos,
dos dualidades,
dos submundos en el mundo,
la felicidad o la tentación
de lo posible
de lo imposible...
inevitable.
   
© José Luis

Aleteadas lanzan las lamparillas al viento
se hace el camino limaduras de mariposa
mis ojos acuden a la llamada de sus vuelos
entre las zarzas que son lagrimosas moras.
   
Desvela la mañana parte de los secretos
envueltos en hilo de mandolina y Ariadna,
algunas hojas caen rendidas a los cantos
del otoño, un suspiro envuelve la alborada.
   
Tenaz la montaña entretiene mis manos
con flores, ramajes, vallas e instantes
acopio de belleza natural de los parajes
más allá de los paraísos y los ensueños.
   
Extendidas las alas simulan los ángeles
ser entretenidas mariposas, ay, el cielo,
perdido el edén entre las causas humanas
gritan mudos las plegarias al horizonte.
   
Imperceptibles me acompañan los cosquilleos
alcanzan rumorosas mis oídos las no palabras
quizá permita que se inclinen mis rodillas
ciertamente, ingenuamente… para dar gracias.
   
© José Luis

Pertenecen los reflejos a la inversión irreal
a la fantasmagórica realidad de los sueños
donde deshacen su propia naturaleza los límites
y las líneas la perversión retornan de la incidencia.
   
Enervan las calles la verticalidad de los edificios
las paredes dejan que se junten las ventanas
la intimidad de una sala será la intimidad de la otra
(se comunican sinuosamente las mismas lenguas
lamiendo intrauterina en los cristales la luz)
   
El cielo desgajado en escollos de nubes
deja que se vare la quimera del momento,
en largos tentáculos de irreverente sombra
cae la tarde con estrépito en la acera
se alarga la espera en la línea del autobús
y perpetro con mi cámara irresistiblemente
la captura irreal de los reflejos de la pátina.
   
© José Luis

  
Se mecen las barcas tranquilas
en las aguas del Tormes
con la quietud de la mañana
al temblor oscilante de las catedrales.
   
Juguetean  los reflejos con sus colores
amarillos limones ásperos de la aurora
carmesíes leyendas de fuego y espada
esmeraldas sierpes florecidas del viento
azures temblores del paraíso en la almohada
blancos silencios de contemplación en lejanía…
   
Los remos reposan en el fondo del río
brazos abatidos en la penumbra del cielo
aspas de un horizonte espejado y rutilante
del cauce del sol en las ondulaciones ojivales
en su paso por la cuenca y los ojos del puente.
   
Siento la humedad pálida en mis brazos
exudados humores que midieron el agua
en las vetustas bocanadas de una muerte
que descendió cansancio, soledad y pausa;
las barcas tranquilas se mecen…
   
© José Luis

Mírala
esta flor, el lirio,
surgió de sus raíces en la tierra
creció desde la entelequia
desde el origen inexplicable que es la vida
pero se yergue desafiante
a la hiriente verticalidad del movimiento
arroja fuera de sí
la seducción del aroma
de sus pétalos las penetrantes irisaciones
del olvido la transparencia persuasiva
que acarrea toda primavera.
   
Paredes irisadas son en las alas del viento
aleteo de creación, preámbulo de orígenes
revoloteos y zumbidos, alegatos de belleza
en la conspicua intemperancia del tiempo,
en su interior reside la firme recreación
de desconocidos y rutilantes esplendores,
el transitorio anhelo de permanencia en lo sublime,
del apego a una corta y fluctuante existencia.
   
De sus pétalos una urna para el tránsito
una caja donde retener todas las contingencias
que fueron y que dejaron de ser
en una primavera, en otra, en otra y en otra,
una certeza de saberse reencontrada
en cada espectral y fabuloso renuevo,
una invariable cesión a la vida y la muerte
de su incoherente humanidad.
   
© José Luis

Se han desocupado las nubes
en los días grisáceos y abombados
las calles son isletas de penumbra e inconveniencia
inmensos tornasoles atolondran el suelo
y la calidez de los paraguas al aire somete.
   
Los pasos dilatan las distancias
sienten los peatones en sus caras el azote
húmedo de las gotas de lluvia y del viento
pareciera que la naturaleza estornudara
con sus narices aceleradas y pulcras.
    
La tarde ha remansado la ironía del cielo,
eternamente derrumbándose, el sol matiza
encapotado las tonalidades toronjas del ocaso
requiebros perfilados en los azules del horizonte
en la voz que fuera olvidada entonando aleluyas.
   
Deslío entre la claridad de las sábanas
los zozobrantes crepúsculos de la escarcha,
mis oídos en el umbral palpitante rezuman
tanta agua, tanta disponible inquietud
auscultando las palanganas del bálsamo…
    
© José Luis

Las imágenes

se retienen en la memoria

o se pierden

en la intransigencia del tiempo...

  
Contraluz
tembloroso espejo del alba
indefinición en las siluetas alzadas
contra las rompientes del viento
se yerguen encandiladas las sombras
las frondas el aura remueve con los dedos
invisibles de los entresijos, del ejido
se repite en cada tronco de árbol
la fugacidad perpetua e inmanente.
   
Tenuemente sinuosas las montañas
emergen en la lejanía, los seres alados
dejaron en la oscuridad su bullicio
en las arenas de un reloj en cadencia
pareciera que la quietud se dilatara
armoniosa con los ojos que lo contemplan.
   
Sé que conforme aguardas en tus alcores
aquellas tonalidades que violeta te besaron
volverán a posarse en tu ventana
te recordarán tardes de cielo florecido
nubes transformadoras de sueños
a vislumbrarte principiabas en mis brazos.
   
© José Luis

  
Nace desde la heredad el universo
automatismo en la naturaleza,
con los tormentos de los partos
brota delicada y perspicaz la yerba
húmeda en la noche y el viento
cuando el lobo aúlla en el páramo
comba las ramas de los árboles
con flamante nieve de invierno.
   
El tiempo en las semillas aguarda
al vientre acurrucado de la tierra,
despliegan su aroma los sueños
fecundados en la mente suprema,
del bosque las alimañas dormitan
soñando la apetecida florescencia.
   
Con sus vuelos las aves contienen
enhiesto del limbo la cópula
en el boscaje, desgránase
la metafísica
en cifras, caracteres e imágenes.
   
© José Luis

  
Desde la intensidad del ocaso
recrease la vista en el cielo,
se abaten los rayos en mis ojos,
el mar fluctúa en las neblinas
del corazón tenues y pasajeras.
   
Se extiende la holgura del horizonte,
acaso las olas me traen los recuerdos
zozobrados en las horas antiguas,
la calidez se adentra de tus labios
a los míos, cae el sabor acíbar del viento
en la sinuosidad penetrante de las rocas.
   
Se refugia la tarde tras la inmensidad
ineludible de tus pupilas, son las memorias
fragmentos que se desencajan del firmamento
para volátiles anidar en la oscuridad de las nubes,
siento en la tez de la noche el salitre del tálamo,
sigue tu boca siendo la hondonada de mis versos.
   
Suspiros que ya no retengo en la brisa
a los serpenteos de mi frente se sueldan,
vertiginosas atraviesan los segundos las olas,
planean por el umbral del silencio las gaviotas…
¡qué inquietante se envuelve la soledad
con los cañaverales de la conciencia encendidos!
   
©  José Luis

Abandonaré

en los posos del 2010

del 2011 lo lejano...

  
Sobre la mesa ronda desde hace tiempo
un caramelo, la lengua desde lejos saborea
la acidez limonada del otoño que se acerca
un envoltorio perfecto el campo fecundizado
para la renovación de los apetitos y las fieras,
presiento jugosas las papilas en el cielo
abombado del paladar mientras desentraño
los molinetes entrecruzados del celofán.
  
Detrás de la mesa una rosa escarchada
deja también su impresión cerúlea,
sus pétalos tañen los crepúsculos del cielo
cuando el ocaso se expande en tus ojos
y se saborean las raíces del viento
desde la alteración de esa semilla de lino
que atraviesa la bóveda de lo irresistible,
tal es el aroma alimonado del caramelo.
  
Colma una sola gota el dorado gozo
de los tallos espinosos de la vida,
toda impresión se torna celofán
al iniciar el capullo su abertura.
  
©  José Luis

  
De nubes el altozano rodean en estampida
los molinos que interrogan con sus aspas
fulminantes al impuro azur de la espesura
no hay palabras que abrasen más la tarde
que la rutilante vehemencia del silencio,
zumban los oídos de la lejanía en la sombra.
  
Pertinaz he trabado mis anclajes en el cielo
allá donde los rugidos despiertan el ocaso
y tañen las manos que regresan de tu cintura
agitada la corriente salvaje de los manantiales,
qué indulgente sofocar la sed de mis entrañas
en el sombrío humedal de su contenida pureza.
  
Deshojo la mirada que abriga el horizonte,
atrevido el aire irrumpe brioso en el rostro
velado de la lluvia que cierne el firmamento
entre las puertas escarlata de este jueves
yaciente con los suspiros de esa tierra
soberana de los acontecimientos y los hombres.
  
Comparecen los suspiros nacientes de las cimas
breves aúllan las briznas del olvido en mi nombre,
otro nombre deletrea las raíces de mis dedos
en la oquedad impronunciada, la voz restalla
las arenas que bañan tus riberas y mi antojo,
mi antojo que guarda los almíbares de tus labios.
   
©  José Luis

De una rosa en el interior
guardé, a escondidas, el alma;
suavizaban los pétalos sus muros
como la sangre que suaviza el ardor
que se encadena a una venganza.
  
Aterciopelados hilos las nubes madejan
los estratos toronja de un atardecer
entre los ejes de una sugerente mirada
una perspectiva reunida en el horizonte
un arco templado sobre el diafragma del violín
cuyas notas resuenan en la montaña.
  
La tierra en su interior oculta los milagros
miran los ojos y miran en la rapidez fugaz
de una estrella alejándose en su rumbo,
la montaña vomita el magma con sus secretos
y con cadencia la corriente resuena.
  
Zigzaguea el magma en su camino
derrochando el saber de los secretos
candentes las almas buscan la roca del silencio
en la que posar la eternidad en su vuelo.
  
Las cenizas reconstruyen aquello que fue
un corto instante, una duda, un deseo…
  
©  José Luis

Cuando los árboles renuevan su savia
y el cielo tambalear hace sus ramas
las hojas, observadoras etéreas,
semejan lene el trino de los pájaros,
solícita la sombra de los errabundos,
irisado el fulgor de los amaneceres,
discreta la perspectiva de las atalayas…
  
Cuando los árboles renuevan su savia
y el ocaso oscurece sus ramas
aparentan la sazón de las entrañas
las hojas, ocres testigos del tiempo,
el testigo mudo de los atardeceres,
la plenitud crepuscular de la utopía,
el aroma consumido de la tierra…
  
Cuando los árboles renuevan su savia
y los hombres, sus incorpóreos renuevos,
perfiladas las hojas se abandonan en la brisa
con la celeridad azur de las distancias,
con la presteza de los vergeles fecundos
y la evidencia insobornable de la pasión
de seguir indefectiblemente siendo…
  
©  José Luis

Encienden unas letras unas páginas,
se desvela la discrepancia de los signos
en palabras rápidas y autómatas
en sonidos que velados martillean
la ingravidez de las sienes.
  
Asciende con la sedosidad de las nubes
pausada la ocre erupción del gineceo,
espuma efervescente que se iza
reticular por el hendedura del florero,
puntual por el fermento de la memoria.
  
Dualidad flotante entre los géneros
inmanencia de la fecundidad conllevada,
tiemblan las paredes de la flor antigua
pareciera que el soplo del siroco
actuara sobre resortes testamentarios.
  
Una niña balbucea el candor de su presteza,
un niño susurra la ingenuidad de su valentía,
en la intimidad de la aurora las pátinas
de la vida resplandecen con luz propia
si se establecen las pautas del equilibrio.
  
©  José Luis

Cielo de blanca claridad velado,
se escarcha frío el hielo
en la ingravidez de la tierra
y en el dulzor del rocío.
  
Las hojas aún muestran el otoño
en la desnudez de las ramas
y en la ocre piel que el suelo alfombra
descansa ya la savia
imperceptible de los tiempos.
  
Caen los rastros del cielo
en los copos lentos de la tarde,
caen también mis ojos
cuando miran a los ojos
de tu cuerpo
y blandes la sonrisa
que abre del mundo la tranquera.
  
Vienen de los villancicos los ecos
melodiosos entre las caracolas
que tejen el calor en tu pecho,
los engranajes del viento
se enredan en mis temblores
y mis manos, tan conocidas,
roran la sedosidad de tu pelo.
  
Vuelve cada año la Navidad
y sé que de tu corazón
nace bruñida la sonrisa
que inunda de mis ojos
las cuencas…
  
©  José Luis

   
En el salón la puerta vencida
del armario refleja la calle,
una sombra cierne la fachada alada
y deambula tras las aberturas
desusadas de los ladrillos
y los cristales de las ventanas,
no hay negrura en el cielo
cuando vuelan los ángeles.
   
Candente la forja en el hierro
azabache ha moldeado los pasos
azures y sagrados del crepúsculo,
ahora la tarde es el vuelo
grácil del horizonte
en el hilo inconfundible
de los zumbidos y los pájaros.
  
Entretienen las volutas del estío
el agonizar del aire, lentamente
del reposo la tierra se ha levantado
y los círculos de la incertidumbre
se extienden en la palma del silencio,
sombras de hierro penden
dolientes de los labios tersos
en los estertores de mi pecho
e invisten tu nombre inapazable.
  
©  José Luis

  
La claridad es un rayo
penetrante en la oscuridad,
un tallo blanco enramado
inagotablemente
en haces filamentosos,
un campo geométrico
y tenuemente algodonado.
  
Se diría que al ras del suelo
florecen fuegos artificiales,
brazos que dilatan la pequeñez
del infinito, procede la mirada
a distraerse del camino
donde se fusiona la lejanía
radiante, con el horizonte.
  
Parece la creación de un universo
expandido en la premonición, absoluta
y absurda, de la posible existencia
de la luz en la forja del destino,
un camino hacia la nueva palabra,
mutante y atrevida una sombrilla
escapa de la raíz de los sueños,
¿consumará el misterio?
  
©  José Luis

  
Puerta de madera franquea la entrada
del fervoroso recinto en penumbra
los clavos serpentean geométricos
el ondular estático de la armada
donde se ofrenda olor de incienso
y herméticos estigmas ancestrales.
  
Los ojos la altura de la bóveda suben,
plegaria silente, suspensa y ascética,
la oscuridad esférica inunda las pupilas
de la claridad irisada de los cielos,
de las palabras que sigilosas y aladas
escalan la densidad sosegada del aire.
  
Tienen los cristales tintados el alma,
lejana la luz nació ya en la amanecida
dejando en la transparencia de la tarde
los humores púrpura y toronja en el vitral
humedecido por la escarcha de las plegarias.
  
Sujetan las ventanas el armazón de la calma
el lugar sagrado donde se vacía el pensamiento
de las materialidades y el sostén del cuerpo
suplicante hacia la imprevisible inmensidad
de las alturas.
  
©  José Luis

Al tacto
los pétalos se sonrojan
con el pudor de la aurora,
con el rubor de la novia
en la primera noche de conocimiento.
  
Los labios de la sombra
abordan los rayos llenos de mar y luna,
los reflejos en las olas llegan a la orilla
donde esperan atrevidos los ojos
el azogue de dos cuerpos que se acopian
en el tálamo de la tempestad arrullada,
los murmullos del amanecer resuenan
intangibles desde el vergel inaugural
cuando el amor tan sólo era un desconocido.
  
Mis manos tantean el agua
y la espuma, ojosa, otea el horizonte
donde se detiene el verdor de la alondra
tras el canto del apareamiento ritual
entre el cielo y la tierra.
  
En la hondura coyuntural de tu cuerpo
palpitante y natural acrecienta el ardor
la expansión consustancial de un instante,
pertenecen recogidas las miradas
al inframundo tangencial de los sueños
donde, indefectiblemente, tú y yo
encontraremos siempre conocimiento.
  
© José Luis

En las montañas aguardan al viento
azures las palabras
y las rimas del río cruzan en silencio
las aguas subterráneas del ocaso.
  
Se ha detenido la mañana,
el valle sostiene en el vuelo de las pájaros
las hojas glaucas y vibrantes,
las manos suspendidas del poniente
entre los redores de la nieve
bajan con el rumor de olajes
resbaladizos los escollos.
  
A lo lejos resuena un silbo
raudo y continuo,
el aire agrietado por el sol
se espesa blanco en columnas y paradojas,
algunos caseríos se desvanecen
en la ociosa prolongación del horizonte.
  
En el insondable frescor de una gruta
se proyectan con la noche astas y saetas
en las orbitales nebulosas del destino,
se propagan las negras luces del hechizo
con los ojos abuhados de las flores,
planea desde el atrevimiento de la tarde
espectral la ingenuidad de una quimera.
  
© José Luis

Primigenia la albura de la noche
retorna de la tierra en los tallos
glaucos del silencio
donde reposan eternidades
de bruma y grana...
así es de atrevida la sangre,
así, la vida de insospechada.
  
Los pétalos rozan el aire
y las alas del olvido
aletean los salobres del mar,
rostros que miran
la bravura del horizonte,
no se esconden de la timidez
las palabras que germinan
en las profundidades de tu nombre
mientras mis manos te sostienen.
  
Alargar en los minutos la distancia
de un escenario que se diluye
entre lágrimas de confusión
y un rocío armónico de vaguedades,
son los recuerdos las almas
de cada intensidad sorbida
en unos ojos inmaculados.
  
Brotan de la luna y la noche los sueños
como puntos suspensivos del día
donde aterciopelada te encuentro
con los pistilos crepusculares,
copa apurada en las honestidades divinas.
  
© José Luis

Las líneas

que delimitan la impercepción del horizonte

se escabullen ondulosas

entre los pasos amarillos

de un punto fugaz del tiempo...

©  José Luis

  
Humanidad en los desgastes del viento
donde quebrado el horizonte
sólo unas lágrimas sujetan
la mortalidad del tiempo...
  
©  José Luis

Cruje la madera
cae el horizonte
entre las líneas
de una canción hechizada
y la luna sumerge sus rayos
en la profundidad verde de la tierra.
  
Los tallos de la noche crecen
entre los bramares de los ríos
en su deslizar la corriente
por los senderos ancestrales
donde la lluvia va depositando
el rilar de los días,
el despertar de las inocencias
como si de una nana se tratara.
  
Duerme el niño en la cuna
entre los barrotes lacados
de sueño y madera,
una nube vela en su sonrisa
los recuerdos de su madre
mientras pliega los ribetes de la falda
entre los despuntes y amaneceres.
  
Los años se sujetan en la hebilla
que no pudo refrenar con la belleza
el desgaste natural de la vida.
  
©  José Luis

Desde la mirada
pequeña
un racimo de flores
serpea el aire
como la mirada que furtiva
sin decir dice...
  
© José Luis

La planta crece
verde desde el ocre
de la tierra hasta el azul
del cielo
donde una hormiga
se mantiene
en dificultoso equilibrio...
como la misma vida
  
© José Luis

¿Qué traes en las manos
flor de la noche,
luna clara,
para acunar los sueños
de mi niño adormecido?
  
Cantan madreselvas
en el jardín de la infancia
y un rayo de blancura
ilumina la ventana.
  
Azures
los pétalos de la noche
yacen
sobre el manto de la aurora
y tus pasos de puntillas
arrullan el silencio
que respira…
  
Han detenido las alondras
el vuelo de las palabras
y hasta tu oído acercan,
mi niño,
silente la trova
de tus añoranzas,
de tus recuerdos
del paraíso
allá por el nirvana.
  
No temas
flor halada
que mi niño
aún te aguarda…
  
© José Luis

Refleja el cristal sobre la mesa
láminas segadas y reverberos
de las propiedades metálicas
de la tarde y el refresco
que del aire huele a primavera.
  
Cae una hora en la tarde
como la fruta de las ramas
desprovista y madura
de los compromisos del mañana,
se incrusta el minuto sesenta
en el rincón preferido
por el extravío de la nada,
mirada que atraviesa el tiempo
y encuentra diluido el horizonte
en los recuerdos y la luna,
espejo de cristal orientado
a las vacuidades del alma.
  
De una botella el cristal
suspendió en tus labios granates
el reflejo de una matizada divergencia
entre los ojos cerrados de la inspiración
y el inconfundible aleteo de las alondras
en el balcón de la esperanza…
  
Con el atardecer
la mesa brinda el caer del día
como líquido reposado
en el fondo la vida...
siempre que tú vuelvas...
  
© José Luis

Marzo abre las puertas del invierno,
de la primavera, de los árboles y rosas
que florecen con la calidez del sol
entre los patios en sombra
y los arraigos que de la tierra
en las brasas quedaron del tiempo.
  
Amarillos los reflejos en el aire
pistones puntuales de inconsciencia
líneas amarillas de orbes siderales
gránulos perpetrados en el limbo
de las quimeras, marcos del espejo
donde ondean las notas musicales
de un mar en expectante calma.
  
De ilustradas renuncias y potestades
el aromoso árbol entre ramas habla
con su corteza remozada en los dedos
que arañaron amorosamente su entraña
y, como el halo maternal de un niño,
en su sombra mis ojos se arrebujan
al arrullo de los pájaros y del solsticio
que desaparece colorido y entrañable.
  
© José Luis

Se prolonga
la línea de la lejanía
sobre los pasos inmóviles
de los cardos mientras el sol
me diluye en el horizonte...
  
© José Luis

Se apilan las mesas en el patio
donde ya nadie espera las sillas
que den descanso a las piernas
y refresco o café a la tarde.
  
Sólo unos niños en el interior de la valla
pasan por su lado, ignorándolas,
qué pocas veces están sentados los niños,
salvo en la escuela,
con todos sus modales de punta en blanco,
disfrazados de carnaval juegan
y corren entre las voces de sus madres
que aguardan.
  
Subo la vista por los árboles de la plaza,
me atrapa la frondosidad de las ramas,
sus incipientes retoños clarean
las sombras acaloradas, bullen
los pájaros sus trinos
de atrápame si me agarras,
y si acaso me dejo coger
no me metas en una jaula.
  
Metálicas las mesas,
metálicas las jaulas,
metálica la frialdad
de escalofríos por la espalda
cuando me alejo de ti
y mi corazón te extraña…
  
© José Luis

Culminación desde la atalaya,
la paloma en el borde
custodia las piedras
desde el reflejo de la ventana
y las líneas profundizan
el labrado de las manos,
interpretación pálida de un cielo
que protege Salamanca
de los diablillos pétreos.
  
Soleada se avecina la tarde
solaz del andariego
por las rutas subyugadas del viernes,
anticipo de un fin de semana
accesible a los encantos del ocio,
al deambular de las almas
por las plazas y calles
desconocidas de España.
  
Otra vez me envolverá mi cámara
con sus ojos de sorpresa
y captará lo que ya sabe
que en el tiempo se encuentra
mientras se desliza la vida
por los caminos del aprendizaje,
de las elecciones no elegidas
más que por la inconsciencia
y acaso por un sentido
inesperado de la existencia.
  
Me veo en la paloma
observando lo inobservable
torciendo el cuerpo
hasta encontrar
quién me mira
desde la sombra de un cristal
que opaco me refleja
en la peana y con plumas.

  
© José Luis

Intimar con las flores es
alcanzar límites de belleza y perfección,
escabullirse entre las líneas
sutiles de tornasoles y caracteres
donde depositar el tiempo subyugado
en cada resquicio de humanidad,
de paroxismo e inexplorado regocijo
en la oscuridad y punto de fuga
tras la enajenación transitoria
de todo momento de contemplación.
  
El sol se proyecta intacto en la mesa
que junto a la ventana esconde la tarde
en las márgenes rosáceas del éxtasis
y, a través del horizonte, se hunde la mirada
en los pétalos alongados del invierno,
un gavilla de contornos distrae
nebulosa los perímetros de tus ojos
en los que infiltro mis miedos y zozobras
porque sé que desde la clepsidra de tu boca
surgirán las gotas de armonía
que aquieten mi alma…
  
© José Luis

Las nubes se entienden con el oro del universo,
la mañana encierra el aire en una tela de araña
y suspira con la armónica el tejón de los árboles.
  
Es la humedad una fina capa de trémulas notas
donde se deshoja el invierno de los robles
en haces inquebrantables de luz y piel desnuda
tras los cortejos de la fugacidad y el destiempo
como azulados interrogantes en el beso de la noche.
  
Cercenado el sueño del olvido, alrededor de una vela
titila el eco de los espectros nómadas y desleídos
de la aurora, huye la oscuridad de la corona del viento
mientras se desoyen las campanas del templo tardío
en el perímetro fermentado de la esfera impura.
  
Mascan las ramas el aire perfumado de las flores
en un susurro de pétalos y zozobras de rocío,
hasta la alondra muda en sus silbos las manchas
naturales de las montañas donde se requema el silencio
y un hombre aturde el áspid reverdecido de concupiscencia.
  
Negras las líneas en las palmas ascienden las horas
tras los planetas vulnerados y la adolescencia,
justa y salvaje rasgaba la fuerza el límite
del ocaso con las órbitas de la vía láctea
donde esperan yacentes los absurdos y las promesas.
  
© José Luis

Extendidas las palabras sobre el velador
de las montañas, ondulan el aire y las neblinas
los susurros que del cielo esponjan los rincones
más íntimos y purificados transitados por un alma.
  
Nada se abstrae en la contemplación del horizonte
donde velados mantos se circunscriben en estratos
según van llegando los discursos nacidos del viento
y de los instantes únicos mientras forman un círculo
en el que los ecos danzan cuando el sol se oscurece.
  
Una cruz erguida desde la sombra mira al frente
y a la luz sosegada en el púrpura de las nubes,
recoge en su intercesión todas las alas sin morada,
todos los latidos impares encajados en las soledades
de los cementerios, las campanas de hoy no resuenan.
  
Los ojos se alargan en los surcos de la distancia
mientras mis labios se acercan como un rastreador
a las llagas del día y depositan en un beso el bálsamo
secreto de las lágrimas que se vierten desde la fuente
que fue manantial y paraíso desde la sangre del Hombre.
  
Impenetrables retienen mis manos el contorno de tu presencia
entretejida en las conexiones de los ciclos y el olaje de la noche,
forman otra cruz como los maderos perfumados del recuerdo
que nos abandona cuando imperceptibles levitan nuestros cuerpos
en los confines articulados de las nubes donde desaparecemos…
  
© José Luis

El hierro se fija a la tierra y la envuelve
en un halo de imprecación y pureza
desde el que las miradas se interpretan
y hacen sonar la aldaba de las presencias
incorpóreas que sobrevuelan nuestro sueño.
  
Nos encontramos en una ciudad celeste
donde los perros hocican las sombras
y olvidan sus ladridos en los pliegues verdes
de los parques mientras encluecan los rayos
afilados de la luna y sus encriptaciones.
  
Sólidos los átomos contextuales de los árboles
se enraízan titilares en el paseo uterino y del canal
que inquebrantable custodia los reflejos del atardecer
donde el cielo es púrpura e indefinible entre las cimas
y las cúpulas que la gente han tomado por sus casas…
  
© José Luis

Tras las órbitas del cielo los ojos
hacen las chiribitas y pavesas
en las que sucumben los ciclos
y las estaciones como humanos
corazones en la rueca del mundo.
  
Se aprietan en su redil las ovejas
a la lana compañera y a ley ciega
de la obediencia, muerte libre
del albedrío, entre alambres.
  
Miran el pasar por el camino
de los coches y caminantes
y su cuerpo teme y tiembla,
no sé si por el ladrido de los perros
o por no saberse en lo que ven reflejadas.
  
© José Luis

Han compactado los copos tus manos
de niño, en la complexión de un bola
de nieve agigantada, en un muñeco.
  
Han sido los rastros del suelo
los que se han amontonado en tu espesura
y te has erguido firme como un recuerdo
de infancia, en la cartilla donde leíamos
las letras derretidas de tu nombre.
  
Ahora, solo, con el olvido de los años
y en las ocasiones especiales te retengo
yo también entre mis manos ateridas
por la memoria extraviada de un invierno
en el que protegiste mi mirada
de la sangrante pavura de los dominantes…
  
© José Luis

He sujetado en mis pupilas al tiempo
mientras el sol se alejaba, los colores
saturaban la pátina aromosa del cielo
y las alas de la tarde trasportaban
multitud de atardeceres en mis ojos.
  
En el crepúsculo se acrecientan las sombras
y las casas se reducen en estrellados haces de luz
que se desbordan por las ventanas, los reflejos
añiles se suceden por los púrpura y toronja
cuando acarician penetrante el horizonte…
y los pájaros volverán a sus nidos y a mi memoria.
  
Mirar el cielo en su transformación y quietud
es mirar al mismísimo alma despojada del bullicio
y de la prisa de la vida mientras del mundo se separa.
  
© José Luis

Los reflejos de los edificios en el agua,
el lento pedaleo de voces y sonrisas
las ondas azogadas del remo que restalla,
el mudo ladrido de las sombras y la inercia
en la baranda del pretil me retienen al puente
con la vista del horizonte, más allá, perdida
donde algunas veces el pensamiento se oculta
cuando no encuentra dispuestas las palabras.
  
Mis pies rezuman la saciedad de tantos pasos
tras desconocidas huellas en las que busco sentido
y aproximación a los enigmas de esta vida exigua
mientras los sabores de la noche me engullen
en los sonidos del vientre onírico de los sueños
entre las estelas ambarinas en el río de tus dedos.
  
Por el paseo las miradas se cruzan e interrogan
como cantos al fulgor de una hoguera en la noche
y las voces, en la reserva, se conciertan con los visos
de las pupilas que sin verse en los espejos se miran
con azuladas dichas y pasiones, laten los corazones
desgarrados de las dudas mientras caen las gotas
robadas a la corriente por los suspiros del otoño
y del río en sus paseos por los bateles de mis ojos…
  
© José Luis

Atormentado el cielo
se deja guiar por el lazarillo
que capitanea las noches y estrellas
por los mundo de la sombra.
  
Una mano arrecia en los hombros
las sinrazones de un camino
que lleva a los tropiezos,
a la ceguera de los sentidos
anubarrados en las grises multitudes
que interpretan la sinfonía del olvido.
  
Así es la historia de los mortales
un eco anestesiado de nubarrones
en los que los de la intrahistoria ululan
su derecho a la vida y a una paz lógica.
  
Nos guía el extravío de su mano
cada vez que interpretan las palabras
esos consabidos significados
de auténtica sosería y abandono.
  
© José Luis

No es posible resistirse
a los colores del sol
cuando se abandona
y baja tras el horizonte
a la región del olvido.
  
Se expande toronja el reflejo
de los ríos de lava inquieta
y se doran las nubes
que degradan el crepúsculo
púrpura y anochecido
en las enrojecidas hebras de la tarde
e intuyen el planeo de las aves
que, diligentes, van a su encuentro.
  
Las casas, ensombrecidas desde el rubor
de mis ojos, espejan en sus ventanales
la sangre de la discordancia,
el temblor de la noche iniciática
en los juegos del anhelo
áureo de la luna que pare
sueños escabrosos y salvajes.
  
© José Luis

De entre las nubes
un misterio amanece,
un crepitado crepúsculo
púrpura y revivido
como los mudos labios de oriente,
pero diáfanos y traslúcidos
en el reflejo de un río,
en el suspirar de un pecho
de amor henchido.
     
Es el aire
tupida transparencia
toronja y alucinante,
un espejo imantado
a las alas de algún ser divino,
un espejo atraído
por vuelo rutilante de la noche
entre las blancas hebras
de la luna herida
con las saetas del misterio.
  
El velo del atardecer
alivia en el fulgor de tus ojos
el horizonte
repentino donde un instante
esmera tus pupilas
con las lágrimas del olvido
espaciado de algunas tardes.
  
© José Luis

El árbol descendió sus hojas
hasta la corriente del río
y ahora fuertemente se comba
para acariciar sus huellas.
  
Siempre es el cielo azul un reflejo
en el fúlgido espejo de las hojas
caídas al otoño escindido
ingrávidamente desde la profundidad
de lo que no se quiere ser visto.
  
Se bifurcan los ramajes de las sombras
simulando las alas de figuras espectrales
allá entre los fondos del horizonte
y las oquedades subrepticias de los símbolos
cuando se disipa la corriente
discontinua en su inquietante transitar.
   
Una vez más descienden las nieblas
y expiden las pupilas a las nostalgias
de la contemplación de los tiempos
tras la baranda delicada de los años
donde el pretil se asemeja a esa piedra
esculpida con las uñas y la sangre
desde la incandescencia de la arboleda.
  
© José Luis

De la noche el rugido plasma en luz
el eslabón fragmentado del horizonte
azul entre los azures de límpidas lágrimas
con escarapelas en los frunces de esa pupila
escrutadora de mirillas y recónditas palabras
sobre las amanecidas atravesadas de líneas.
  
El sueño, todavía gotea entre los muros
de la inocencia y un rumor, martillea
tras los oídos volteados de mar y lluvia
mientras salpica el aire de cúmulos
y las farolas relegan su luminosa cabeza
en los litigios volátiles de los pájaros
posados en el arco del silencio anochecido.
  
Rasga caótica las huellas del destino
mi mano en la guitarra de la alborada
con las pulimentadas notas de un violín
que entran por la lejanía de la ventana
y en mis brazos una danza se ejecuta
como un filoso y punzante estertor
que trepanara el cielo en su bóveda
dejando al descubierto la inmortalidad.
  
© José Luis

Sobrevuelan dragones la inconsciencia
en el sueño y en la visual extraviada
entre los arrabales de la sombra
cuando el sol deja de clarear las visiones
y ya no ilumina palmo a palmo la mirada.
  
Se oscurece la celeridad del tiempo
y la retrospectiva de la memoria
alrededor del ojo áureo de algún coche
donde se miran tus ojos y los fanales
titilantes o perpetuados del horizonte.
  
El espejo no refleja enhiestas las siluetas
que se abrazan locamente entre los labios
del atardecer y las lenguas de fuego,
sólo deja que entre sus odas transite
el ululante cantar de la turbada luna
mientras sus rayos descienden los pies
desnudos de algún niño que pide en la calle
la paz y la palabra libre nacida del viento
o de la vitalidad expelida de tu talle.
  
© José Luis

Unas nubes permanecen en el cielo
y la pesadez de la mañana subyuga los rayos de sol
en volteos tras la calentura del aire
donde resuena el motor flotante de las gotas
que no llegaron a caer con los vahos de la noche.

Camino entre las curvaturas de la tierra
y las piedras me hablan de otras huellas,
de otros instantes lejos de la barahúnda
fugaz que todo tiempo destila en una botella
reservada para esa ocasión especial
en la que la alegría abandera el momento
mientras los ojos orbitan entre los redores de la mente
y el polvillo de las pisadas que elevan el suelo
entre las ramas fragantes de los pinos.

Ha brincado un saltamontes
en la superficie escarlata, bruñida
del acumulador de las distancias
y una inquebrantable mirada le sujeta
al capó reluciente del coche
donde en la perplejidad
se ha aislado…

© José Luis

Las aspas de los árboles fraguan el silencio
donde la noche oscurece las palabras
y un solo rayo de luz se pierde en el libro
reticular de los marineros que entonan
los jalones de la muerte soterrada en el mar,
en la profundidad musgosa de las ideas
que desaparecen en la verticalidad
de los puentes sin nombre o sin destino.
  
La lejanía del aire ocupa el horizonte
y la lengua de la tierra circunda los dedos
sin tacto ni yemas, una mujer sostiene
insaciable el vientre del abismo y la duda
como una apreciada cariátide del templo
mientras de mis ojos parten los sueños
de un molinete de viento embarcado
en los voluptuosos giros y danza
alrededor de los brazos del mundo.
  
©  José Luis

La tarde desciende por la luz del río
y los pájaros retornan a la algarabía
de sus raudos vuelos entre las ramas
de la sombra donde caen lentas las alas
y se olvidan de las nieves de enero
y de las férreas montañas invernales
mientras reciben los violetas rayos
en la gravedad última de su cuerpo.
  
Cálida la pared, que mira el poniente
de los deseos y la hierba que prospera
en las riberas fluviales, retiene la volada
de un gorrión entre los ásperos salientes
peñascosos de la refrescante sombra
donde con su pico busca insectívoro
el apetitoso refugio del hambre.
  
Mientras, entre las piedras, un rugido
abría el cráter de la inconsciencia,
multitud de imágenes haladas partieron
batiendo las alas de su destino
y explorando las posibilidades de la noche
se difuminaron en los brazos amantes
de dos jóvenes que en un beso se fundían.
  
©  José Luis

Son las nueve
y los árboles crecen la noche
en la espesura de la sombra
mientras toronja el sol se esconde
entre las frondas y opacas ramas.
  
Pareciera que un ojo se asomase
por la hendidura del silencio
y observara la intimidad asaltada
de la soledad.
  
Son los agujeros
para los ojos un imán
que se encienden
como faro de la nocturnidad
navegante de los sueños.
  
Viscosa maraña de edades,
la telaraña del tiempo,
atrae ígnea la bola
de los continuados y excitantes
ocultamientos.
  
© José Luis

Zumban
las nubes de las alturas
entre las flores de la mañana,
es una niebla impermeable
donde se celan los caminos
que llevan a todas y a ninguna parte.
  
Los manantiales
aclaran las piedras del destino
inalterables en los valles
y dejan impalpable el agua
en los surtidores de la colmena
donde liban el tiempo las abejas
entre platos elípticos y fugaces.
  
Resbalan los hilos
de espuma cóncava y armoniosa
por los senderos furtivos del aire
tras los rumores de las pisadas
tras las palabras que se escapan
húmedas por la boca
hasta los pies de la noche.
  
Una niña
voltea la fuente de las teselas
donde reposa modernista
la evocación azulejada de Gaudí
entre mieles y virginales ceras,
gentil ofrenda monolítica.
  
© José Luis

La bandada de patos anadea
azul el dilatado cielo de julio
donde el vacío de las nubes
invoca el batir de las alas
y la lejanía es el reto de la sombra
en la fresca corriente de agua
que aleja el vuelo de las plumas
con palmípedos esquíes improvisados,
chapoteo de espuma al contacto.

Estoy en una pequeña y coqueta pasarela
desde la que observo la versatilidad
consustancial de la naturaleza,
la majestuosidad con la que desciende
acrobático el ánsar de los cielos
y cómo el equilibrio mantiene
con sus remos extendidos,
una magnífica estampa
de emplumados alerones coloridos.

© José Luis

Nace azur la luz en la oscuridad de la sombra
donde la hierba pierde glauco su aroma y color
en los átomos opacos de una agreste amapola
ajada por el tiempo y la lengua imperturbable
del viento entre la verticalidad de las espigas
y el vuelo furtivo y rasante de la noche.
  
Cuarteados los pétalos en los labios hiede
el beso de la muerte, reflejo del ocaso
consustancial al tiempo que se amorata
la médula de las palabras y los sonidos
en la lengua carmesí y ausente de la boca.
  
Prolongados tallos sobrepasan la levedad
suspendida del aire y las encapsulados hojas
que traerán los renuevos de la verdad
y los matices inextinguibles del recuerdo.
  
La tarde se adormece y las pupilas giran
alrededor de la camilla donde las letras
de la noche resbalan
hasta los tapices repujados con tu nombre.
  
©  José Luis

Frente al espejo una rosa aroma
la entrada de la casa, en unos pétalos
blandamente se deshoja el tiempo,
fanales de penetrantes guiñadas
en la hora que deambulan los céfiros
entre las hojarascas de los arraclanes
o las riberas húmedas de los sueños.
  
Las espinas atemperan los vestigios
que la tarde descuida en las campiñas
subliminales de la infancia donde un deseo
era la mano profundizada en la tierra
para sentir el cosquilleo de las cavernas
inexploradas de los tesoros que no existen
mas que en el futuro inaccesible.
  
En nombre de la rosa el espejo
refleja la levedad
de las verdades que atavían
de extrañeza las cosas
tras las palabras que en los oídos
se quedan ancladas como espinas
que al pasado te atan
cuando escarbabas con las manos
la fortuna de la inocencia.
  
©  José Luis

De la tierra los tallos surgen
de la nada crecen los pensamientos
de las cúspides en el jarrón
donde las esferas de los sueños
atraen pecíolos e inquietudes.
  
De tus ojos nacen miramientos,
fugaces estrellas surgidas
del aleteo de todos los versos
en mis labios meditados.
  
Como burbujas se han deshecho
los silencios tras la noche
en los estambres de la aurora
cuando los roces y la piel
despacio se encendían
y tramaban a nuestras espaldas
solos dejarnos.
  
La hierba susurra
a los lados del camino
a los pies del caminante
que dos globos flotantes,
toronja y gualda,
se bambolean
al compás de las estrellas
fugaces.
  
©  José Luis

Cercena la claridad su silueta
enjaezada brillante en la sombra
del acero acristalado en la copa
olorosa y rutilante tras el líquido
dorado en el paladar del silencio.
  
La ventana resplandece en un punto
estrellado en la bola que vela
el vacío pleno de un instante
que fue fuego en la garganta
y sonrisa en un beso.
  
La arena se esconde en la trasparencia
del tiempo o de una gota que resbala
por las láminas de un verso o por mi boca
mientras el sol en el ocaso se proclama
dador de vida, heredero de la esperanza
que toda noche fragua en el crisol
suspendido de la aurora y de la luna.
  
Proyecta su sombra la licorera
alargada en la orilla del riachuelo
de aguas ondulantes en la frente
como un pensamiento que extraña
el origen de los sueños…
  
©  José Luis

Baja el río entre las piedras
como tantas veces en su curso
y arrastra en sus descuidos
las hojas de los árboles
de la voluntad desposeídas.
  
Saben las hojas que algún día
harán realidad el vuelo
que les lleve a otra parte,
a otra forma de ser vida.
 
Puede que no sea su deseo
ni siquiera lleguen a entender
que el ciclo no espera
ni cuanta con ellas
más que para justificar
su significado.
  
Por eso el río en su recorrido
amortigua con el agua la caída,
siempre dolorosa en el olvido
de abandonar lo que se quería.
  
©  José Luis

Dejaba el sonido del golpeteo
contra el alféizar
translúcidas y ateridas esferas
de hielo en el poniente
del ventanal formando una piña
inconexa de claridad gélida y humeante.
  
Se despereza la mañana del domingo
entre gruesos nubarrones de espanto
y la amenazadora serenidad del aire,
una turbadora posesión de los caminos,
de las calles que se cierran al paso
y las almas descobijadas se mezclan
monótonamente en las campanas
que repican con los badajos de los cristales.
  
Baja una fría sensación
por la espalda de la naturaleza,
un corrimiento de quebradizas piedras,
un lamento, un sollozo reprimido
y turbulento que se desata
dejando en el ambiente el temblor
amalgamado de pupilas y presencias.
  
©  José Luis

Las manos trabaron los dedos de la noche
en los cuadrados que al mar dividieron
en infiltración y emanación de nubes
tras los regios montes de la eventualidad
cuando las páginas que transcriben la vida
cayeron como lluvia en el olvido y en la selva.
  
La mirada traspasó los límites del recuerdo,
lágrimas de invisibilidad fueron los ríos
que lamieron curvos los labios de la duda
donde cada paso que se derriba en el abismo
renueva en el cielo las indómitas péndolas
de la luna entre las exhalaciones del deseo.
  
Fijos los ojos en la inmovilidad truenan en la arboleda
lumínicos haces de perplejidad y afectuoso viento,
los años dejados en los frunces de la existencia
enarbolaron ciclos de simiente y arrebatado desboco
ahora glaucos silencios en la lejana orilla del tiempo,
mientras un ininteligible sonido se desceñía del abandono.
  
©  José Luis

Transcurren los días al calor y la luz,
son momentos de paseo,
de caminar entre la gente
y observar
cómo la naturaleza se recrea
en sí misma
y se exhibe en cada cambio
mientras también nosotros afloramos
con cada estación reverdecida.
  
Unas zapatillas se llevan mis ojos
tras el intenso dorado de las rayas
que caminan y se interrumpen
en la pasarela que sujeta la corriente
a los pilares de la angostura
sugiriendo ondulantes recovecos
entre profundos y musgosos tornasoles.
  
Un instante flotando en el aire
la mirada hacia ese lugar
donde se vela el pensamiento
y de pronto vuelven los pasos
a llevarse las rayas y mi atención
ensimismada hacia el sendero
abismal del enajenamiento…
  
©  José Luis

En la tranquilidad del suelo reposa la lata
que antes fuera asida entre las manos
y ahora recibe del sol la intensidad
azur del abandono que le dieran unos dedos
en el vacío y la distancia hasta la tierra.
  
Las briznas crecen glaucas en el suelo
donde la simiente el devenir alfombra
desde la expansión furtiva del tiempo
y la multitud de partículas el aire disloca
en sube y baja tras turbadores vuelos.
  
Pasarán los días, serás parte del panorama
como las hojas que se descombran otoñales
a la sombra inmaterial de los tesos árboles
mientras desatiendes celeste la irisación
callada, herrumbroso cascote de la noche.
  
©  José Luis

Estoy en casa
ensimismado en los quehaceres
de una tarde de domingo.
  
Fuera siento el constante piar
que de los árboles emerge,
es el bullicio de los goznes
entrañables de la primavera.
  
Salgo al balcón
para mitigar la pesadez de la estancia
y de la oscuridad que se apodera
de los ojos y semblantes.
  
Observo cómo se oculta el sol
tras los edificios de enfrente
mientras se incendian las nubes
y bañan de dorado el aire.
  
Una vez más
me absorbe el crepúsculo
la consciencia y el anhelo
de mortal imperceptible
entre los abismos del universo.
  
©  José Luis

La arboleda escucha al aire entre las ramas
con las canciones longevas de las flores
arrullando las cálices extendidos al cielo
y al atardecer suspendido entre sus hojas.
  
Las golondrinas siguen con sus raudos vuelos
sorteando las esquinas del viento con sus alas
abiertas al incalculable horizonte y los planeos
tras la tangente perfección del movimiento.
  
Celestes en el espacio se cruzan las líneas
en la travesía de los balcones y las péndolas
en una revoltosa huida hacia todas y ninguna parte.
  
Invariable el sol baja la ladera de la tarde
y en cada sombra el instinto lame la oquedad
del día mientras se desvanece suave la mirada.
  
©  José Luis

Prenden las llamas
en el jardín de la fuente
y los sépalos tiernos
en su semblante esbozan
la tonalidad flamígera del fuego.
  
Arde una amapola
entre los brazos del crepúsculo
y se aleja en un suspiro
profundo
de los colores la luz
perezosamente por las calles
mientras se deshoja el silencio
abanderado en tu frente.
  
Las espigas ondean el aire,
rondan la garganta de la noche
donde enclavarán la simiente
con penetrante voz
y desde la gruta de los sueños
anunciarán que el campo dorado
y labrado de los recuerdos
extendiendo sus alas
tenuemente desvanecerá
ababoles y destinos.
  
©  José Luis

Pasa el tiempo
y el aire,
quizá todo lo que retienes
y a lo que te aferras
también termina pasando,
es una película
donde sucede lo inevitable
porque ya sabes cómo termina.
  
La tierra mana flores
en las que se deposita,
tal que en los hombres,
un punto de fugacidad
de naturaleza invertebrada y cíclica,
que tras el revoloteo y esplendor
sobreviene su ocaso.
  
No sé
si la luna mirará en mis ojos
el miedo y la oscuridad
como su propio miedo
o si atravesado por la claridad de sus rayos
interpondrá en mi mirada
la magnificencia de la noche,
y cada sombra,
cada breve instante de luz
me devuelva en pequeñas dosis humanidad.
  
©  José Luis

A través del aire
los ojos sus alas extienden
en los reflejos de un coche
y las exhalaciones del vacío.
  
Son las curvas un espejo
de realidad fragmentado
entre piedras protectoras
y parpadeantes surcos de colores.
  
Desmigajo tu mirada
en los haces de la noche
mientras paseo solitario
por la luna y los sueños
que a la orilla del río sorprenden
los peces salidos de la inconsciencia,
rutilantes fuegos artificiales
en la apartada bóveda de la quimera
donde un hilo de seda es el orbe
por el que se desplaza la tarántula
que tejió el sol y la madrugada
a los oscuros pliegues
de un todoterreno.
  
©  José Luis

A lo lejos distingo un puente que atraviesa el río

una ilusión azul en la nada, en el aire que etéreo

se insinúa entre nebulosas gasas y volubles vidrios

donde se crean ilusiones y espejismos seductores.

Cabalgan en la luz del día los hades de la noche

entre los estertores que balancean la orilla

pendular de la corriente y el asfalto flotante

enclavado entre dos cabezas, dos faros luminiscentes.

Sustentan la creación dos pechos,

dos pechos que amamantan el hambre y la esperanza

mientras crecen las dudas en la mente, en el tiempo

tras los pasos vacilantes de un hombre que no sueña

porque la alborada suspendió ingrávidos sus ojos

en el cenit de Damocles arropando su destino.

Esperan las farolas iluminar resplandecientes la noche

dejar en un círculo los haces luminarios tras las sombras

que ocultan al silencio entre las malezas del poniente

y los sueños de una madre en los brazos de su unigénito.

©  José Luis

A lo lejos
la mirada se pierde
en el amanecer de la alborada
cuando se olvidan los sueños.
  
En el corazón diáfano de la noche
han nacido las palabras
al amparo de la luna y tus ojos
en la profundidad inmaculada.
  
Pululas por la habitación
entre aromas de sándalo
y las páginas de un libro
(oscuras letras en fondo claro)
por los reversos del olvido
donde te imaginan mis versos.
  
Dorados
son los pétalos del viento
añiles
los labios de tus pensamientos
  
©  José Luis

He visto al sol brillar en el ocaso de la tarde
cuando el día recogía en su certera luz la mirada
de las sombras y cómo arrimaban oscuro su manto
al fulgor de las estrellas. Aurífero espectáculo.
  
Las manos envuelven los rayos en sueños de plata
mientras la frente detiene en su interior los ojos
que siderales llegaron cruzando los espacios libres
donde los susurros ancestrales depositaron la clave.
  
Buscan los hombres el jardín que fuera prohibido
cuando inverosímil el fruto parpadeó la sabiduría
y sobrevino imperecedera la fragilidad y la muerte
hasta que surja un nuevo espíritu de la ciencia.
  
Vienen a mí de otros momentos los recuerdos
donde el tiempo era un estadio sin prestezas,
caminos virginales de un renovado paraíso
entre las horas perdidas en la inconsciencia.
  
©  José Luis

Miro los árboles que a mi paso se arrancan
las pupilas hundidas de invierno en los tallos
mientras germinan las ramas y renuevos
que el viento cimbrado balancea solemne.
  
Sus hojas se recubren aún de terrosas pieles
que se rebelan en el confinamiento briosas,
glaucas y flotantes manos, nervudas teces,
que persistente el céfiro acariciar anhela.
  
Se dibujan los picos en las arbóreas moradas
y trinan los ecos cordiales de la primavera
bajo el cielo boscoso de abril y aguaceros
que barren la nostalgia y sombras invernales.
  
¡Quién no ha sentido ya en sus venas
el latido pícaro de Puck en su encanto
o el azulino y espumoso aro de Afrodita
que atraen los más intrínsecos deseos!
  
©  José Luis

Blancas las acanaladuras de tu labio
por la ventana reflejan la luz que entra
en las cristalinas vertientes del olvido
como un brebaje que aletargara mis venas
  
Suaves son las melodías del recuerdo
cuando se aclaran remotas las sombras
en un arco iris perfecto de voces sonoras
tras las inclinadas líneas del alejamiento.
  
Los ecos de la noche brillan con la luna,
se posan como murmullos en el tiempo
y manan versos salpicados de corazones
mientras las campanas tañen en el silencio.
  
En la soledad de las tinieblas sólo una cala
hipnotiza mi sueño y la nada, la aurora
desprevenida no alcanza a decir palabra,
la mudez la vistió púrpura y áurea.
  
©  José Luis

Retienes subrepticia mi voz entre tus labios
como un sol que ocultara sus silencios
en la oscuridad pétrea de un árbol y sus hojas
con los ecos que atronan las marismas
y los cometas muerden errantes
en los frunces por tu frente y su vereda.
  
Las sombras se proyectan tenaces
dejando la luz inconsciente y abandonada
en los reflejos oblicuos y penetrantes
donde irisadas membranas destejen los ojos
guardianes de la autenticidad y la entelequia
en los rostros de Jano, el futuro y el pasado.
  
©  José Luis

Suplica la noche el aleteo del pájaro de la luz
que entre su alones sujeta las columnas del cielo
y esgrime en su pico el maná de la paciencia,
fruto áspero al dolor y al forzado silencio.
  
Nada ven los ojos en las constantes tinieblas
donde la hondonada de la soledad es un camaleón
que se disimula entre las fauces de la omnipotencia
y tritura los embriones de la libertad y los sueños.
  
Negras nubes ciñen la rabia de la memoria
y la antorcha en lo subterráneo se va marchitando
entre vaporosas escamas de un dragón sin hombre
ni propósito que lo alumbrara, una demolida lágrima.
  
Esclarece la rosa sus pétalos en la oscuridad,
un caparazón de sangre y muérdago sustentado
en las estrellas negras de una luna desterrada,
deshojada huella de la humanidad en un recuerdo.
  
©  José Luis

El día había ocultado su luz
entre las grises espesuras de las nubes
mientras se aletargaba el tiempo
y mansamente transcurría.
  
Era uno de esos domingos de tránsito,
de dejar aparcadas las preocupaciones de la vida
y notar cómo las incidencias existían diluidas
en la distancia de la memoria.
  
Apenas perceptibles mis ojos
se adentran en la ventana
más allá de los frunces de las cortinas
donde las simetrías me relajan.
  
El cielo aparecía virado
con la aparición radiante de los rayos
y los celajes difundían ámbares en la mirada
tras el tesoro descubierto en el firmamento.
  
Este solo y leve acontecimiento
marcó la complacencia de esta jornada
de resurrección y espera.
  
©  José Luis

La lejanía es una lancha de nubes
donde arrumba y perturba el horizonte
de los limbos con las travesías y mares
mientras varada se encorva la barca.
  
La arena erige en sus perfilados granitos,
hasta en los pasos que se ciernen y ocultan,
la arcana estancia de los destinos
con la puerta que sólo en tu voz se abre.
  
¡Cuántas han sido las aguas en sus esloras
las que han arqueado muros de recogimiento
tras el hálito que se extingue en el polvo
como un laberinto de inextricable angostura!
  
El sol en sus rayos rememora tus gestas,
velas de plata para los arrecifes de tu frente
aquellos días con su gran soledad y tormentas
son el firme el timón que tu esperanza mantiene.
  
©  José Luis

Está la ventana abierta y entra fresco el aire
que la noche expele tras su excusada tristeza
y las sombras bambolean sutiles los tambores
que tañen flagelados las paradas del silencio.
  
Una corneta se ajusta a los labios de la elipse
donde la luna mira el transitar de los pasos
mientras las figuras inmanentes y quietas
contemplan oscuras el sonido que se desvanece.
  
En otra parte un perro presiente la agonía
del horizonte que marcha tras el crepúsculo
y deja sus ladridos verdes en la hierba serena.
  
Mucho tiempo atrás, otro día se oscurecía
entre los brazos de la muerte. Una rosa
desclavaba las espinas del corazón de la quimera.
  
©  José Luis

Glauca es la luz que abandona la farola
y se estrecha con los arbustos de la noche
como esa sombra huidiza e imprevista
que algunas veces atraviesa mis sueños.
  
Ahora trinan los pájaros su acomodo
cuando se ha bajado el sol de la montaña
y el aire refresca adormecidas las simientes
del jardín reservado de las flores.
  
Un aroma se expande en la tarde y en el aire
un albor de delirio y de silencio impregnado
tras los rayos que retienen la luna en mi frente
nacarada con nobles pétalos de pensamiento.
  
©  José Luis

Los árboles están sesgados por la mirada del aire
y los pájaros que se han dado cuenta se vuelven
como un tren que ha olvidado su pitido y duda
si es un tren o algún niño que se lo ha imaginado.
  
Es una hora incierta, el nacimiento a la vida
o el poder de la palabra o el descifrado jeroglífico
ante la existencia que se apura en un instante
para renacer temblorosa, eminente y florida.
  
Retiene el invierno la armonía en su memoria
tras pétalos y colores surgentes de la primavera
los sábados por la tarde en la antigua escalera
donde dejábamos sentada nuestra juventud.
  
Siempre tu dedo apuntaba como una flecha
el camino que sabías indefectible recorreríamos
de pasada al cielo, envueltos en los celajes
anclados a nuestro glauco jardín prohibido.
  
©  José Luis

Las ondas del agua se difuminan tenues
entre los flujos de la sombra y el cielo
donde no existe más que un horizonte
que atrae las miradas desde muy lejos.
  
Es la espuma una sutil e ingrávida paleta
donde clara la mañana combina sus tañidos
con la campana que pronuncia desde el eco
las deprecaciones que el universo ha distraído.
  
Desde el silencio golpea una única palabra
las puertas densas y atrancadas del paraíso
tras las que una mujer interpuso a su hijo,
amor detonante de soplo y coraje eterno.
  
Brilla la errabunda incertidumbre de la vida
entre los rocíos que destejen alboradas
y sinuosas esperanzas, desprenden los vahos
noches largas de invierno, sujetan los sueños
con textura de voces y escalas de tornasoles.
  
©  José Luis

Nace el miedo en una caverna
a la sombra del destino
entre los barrotes que azotan
las brasas de la noche.
  
Los jardines están cerrados
y las flores ya no aroman
las propiedades del aire
ni los ojales perdidos.
  
Suena el crujir de los destellos
donde nadie apostó el pie
o dejó abandonado su silencio,
es el tramo furtivo de una vieja escalera.
  
Los escalones se ausentan
como una mancha absorbida
en la porosidad de los tuétanos
o en la repisa de la desdicha.
  
Muestra sus dientes el perro
que guarda la puerta negra,
el agujero de la nevera
donde crecen simientes de pánico
y las células acústicas de cualquier guerra.
  
Las cercas también crujen
las avalanchas de esperma
y los tambores se callan
en el compás de la espera.
  
Bloques de sangre esputan
adrenalina en las cartucheras
¿Quién dijo que el miedo
no nace en un corazón cualquiera?

©  José Luis

Por la calle entre los pasos se cruzan
ojos desconocidos y anónimos
donde el mar de su interior se refleja
en el azur recóndito de sus rostros.
  
Veces y veces nos atraviesan miradas
fantasmagóricas entre cendales brumosos
donde se pierde el silencio y la esperanza
porque caminamos en la nada absortos.
  
De frente recogí tu apariencia
como se atrae una cartera olvidada
y busqué entre tus sueños distraídos
las letras ignoradas de tu nombre.
  
Sé que son barrera tus gafas
a la luz iridiscente de mi alma
que dejaste pasar como si nada,
ya que sólo fui un borrón
en la profundidad de tu distancia.
  
©  José Luis

Mece la lluvia los pétalos
y se comban los estambres
en una sinfonía
de ceremonial raigambre.
  
Las nubes que pasaban
oyeron los compases
de sus gotas en las flores,
sin par de luminosidad
y fosforescencia
entre los alados moradores
del jardín de los sueños.
  
Vinieron tras el horizonte
otros ecos ardientes
de otra lluvia
de otras flores
y a son de las trompetas
hubo polen para todos
y hasta una juerga discreta.
  
©  José Luis

Es temprano
esta mañana de lunes
donde la nieve es mi destino.
  
El frío retiene mi cuerpo
entre los frunces de la ropa
y el aliento
pone en el aire mi voz
ante la prominencia que aparece
como el reto de la jornada.
  
Siento ya deslizar mi peso
en la corriente estática y blanca
mientras mi cara se difumina en el sol
que bordea la montaña.
  
El albor de la madrugada
fragua la emoción
y el deslizar de los designios.
  
©  José Luis

La oscuridad está ahí afuera esperando
quizá una gota de lluvia o un cortejo espectral
mientras se sujeta el horizonte a un barrote
fondeado en el mar de los inviernos eternos
donde el hielo preserva vestigios ambarinos
desde el origen propicio de la creación.

Las piezas que se revuelven en la tramoya
atraen las corrientes magnéticas de los iceberg
que flotan níveos e inmaculados en las playas
sin destino ni renuncia donde el aire flota
en la hondura de los días y el devenir de las palabras
que nunca fueran pronunciadas ni conocidas.
  
Sesenta y cuatro escaques bicolores se entablan
en lucha de espacios y dominios sin concordia ni tregua
hasta que las gotas rebeldes y pendulares del tiempo
formen parte del iceberg perpetuo y ambarino
donde hibernado un embrión ahonde palabras inciertas…
  
©  José Luis

Entre las nubes unos rayos aparecen
y desaparecen entre las sombras acuosas
que se proyectan en la delgada superficie
que el mar presenta a nuestros ojos
como esa mirada que se desvanece
en el vaho inhalado cuando niños.
  
Juega la tarde a los colores
espectrales de una roca cristalina
entre las yemas abrasivas de los dedos
como una pulpa fina y fría en su tacto
que sesgara abrasante el velo de los ojos
mientras cruza una lágrima su desierto.
  
La nada yace entre la distancia del horizonte
y el olvido despeñado de la mirada
cuando inciden los haces del crepúsculo
en la rosácea frescura de la carne
mientras dejo que los labios lancen
más allá del vértice del silencio
una pompa de luz aquietada y efervescente.
 
©  José Luis

Se doblan las ramas de los árboles
en la reverencia obligada al viento
en una noche sin hojas ni anatemas
donde los pájaros guarecen sus alas
muy pegadas a las silíceas rocas
y los acantilados monumentales
  
Espaciosamente aúlla la ventana
a la corriente penetrante e invisible
que tras las cortinas se esconde
como un fantasma en su castillo
ante la visita que no se espera.
  
Trajeron las montañas el aura
púrpura de los atardeceres
donde los pensamientos se abren
entrelazando sus vaporosos pétalos
a la cintura tersa del horizonte
que caía cuando los rayos del sol
se escondieron tras mi semblante.
  
©  José Luis

Has girado la cabeza y tus ojos
de nuevo la misma escena reproducen
en tu mente como un relámpago
en el que la luz te trasporta
a esa dimensión que añoras
y en la que sabes quién eres.
  
No habías vuelto a realizar ese viaje
desde niña cuando te gustaba jugar
a no saber quién eras entre las visiones
que recomponían la realidad oculta
donde los sueños permitían guardarla
para tomar el cuerpo de la luna
y subir y bajar por sus rayos
siendo el yo-yo de la aurora.
  
Una vez fuiste sirena
entre los cantos irrenunciables a Ulises
y los hilos endémicos de Penélope
mientras veías caminar a la muerte
con el revestimiento del horizonte
más abajo del mar y las olas
donde nadie sin permiso llega.
  
Fuiste niña en su momento
y lo amparaste en el germen de la noche
para que llegado el fiel instante
en que la cuenta atrás te arrastrara
cayeras como una hoja sobre el azul
dividido de los pensamientos…
  
©  José Luis

Cuando voy por la calle lo que más atrae mi atención,
aparte del movimiento, son los colores.
Los colores hacen que la visión se magnetice
como las mareas del mar a la luna
y fluctúen los sentimientos tras los que se atrinchera la razón.
  
Son momentos en los que la intuición se articula
y los hilos que entretejen el cerebro se electrizan
dejando que el vello se enerve en una sensación indivisa
tras los párpados abandonados en un descorrimiento sensual.
  
©  José Luis

No suele pasar
pero hay ocasiones en las que
se olvida ponerle el nombre a la carta,
no un nombre cualquiera
sino el nombre del destinatario
es como si en realidad no se quisiera mandar esa carta.
  
Las cartas son signos en papel,
signos que nos afectan
porque una palabra busca su realidad
y provoca una reacción en cadena
donde emergen mares y olas,
cantos de estrella o polvo de hechizo.
  
¿Cuántas de esas cartas no habrán llegado a destino?
  
Y no nos engañemos
no se nos olvida poner el nombre
sino que somos celadores de nuestra intimidad,
somos carteros de la noche
y nuestras palabras viajan siderales
por los mundos que soñamos,
por las órbitas cariátides de los ojos
mientras el aire nos devuelve su mirada.
   
©  José Luis

Las piedras bajan por la ladera
en una persecución excéntrica
de arenas y vueltas
es una abrupta noria
incesante de ritmo y tiniebla.
  
Al fondo el mar
blanquea el horizonte
infinito de espuma y olas
trepidante aullido
al romper con las piedras
en ritmo incesante de caracolas.
  
Una clara franja saludo del sol
me recuerda la sonrisa de la luna
verde entre las flores del vergel
que perdido en las ruinas de un templo
fuera la única puerta a un mundo
al que se le acaba la cuerda…

©  José Luis

Un velo tapa los ojos que no se quieren dejar ver
mientras brillan sus retinas en la penumbra
donde un pájaro cruza la bóveda del puente
al que estoy sujeto por la noche y las estrellas.
  
Mi sombra se aleja en la orilla
como un reloj que se estirara en sus horas
y se dejara deslizar entre los cristales
de fuego con los que arde la tarde
cargada de pensamientos y bruma.
  
Hoy el aire se escapa
y me trae de oriente el rumor
de su música e insondables bailes
donde el cuerpo inscribe en su mover
los enigmas que se esconden
en la inmensidad recóndita del mar
mientras los peces tejen palabras
a las sirenas y sus seductores cantos.
  
Un velo tapa tus ojos
y me retiene entre los mares
con los enigmas del universo
y las sirenas de Ulises.
  
©  José Luis

Desde el mar una gaviota remonta el vuelo,
su cuerpo se había zambullido en picado
entre los espejos que traspasan el plano
recóndito y colindante de la irrealidad y el sueño
donde un pez parece una nube que recorre simas
y deja en las profundidades el recuerdo
de la irrupción del mundo.
  
Es el pez un rombo
donde depositamos los horizontes imaginados
como un pozo en el que saciamos la sed de los días
que se desgajan sucesivamente de la noche
y la cara que la luna oculta.
  
Son ensueños coloridos,
arco iris cuyas cintas nos enlazan al firmamento
mientras dejamos en el vuelo de la gaviota
olvidada la mirada…
   
©  José Luis

Puntos de luz
se pasean por la inmensidad
como si de una calle se tratara
cuando la multitud se amasa
entre el frenético movimiento
y el stop de un semáforo.
   
Caen las nubes en el agua
que refleja el contorno del río
y los árboles semejan montañas
que rozaran la infinitud del espacio
con una pelaje menudo y nebuloso.
  
Es el firmamento una esfera,
una bola de cristal encintada
y removida infatigable por el aura
de un dios que cada primavera renace
de las lágrimas vertidas por Pandora.
  
©  José Luis

Hace ya tiempo unas palabras
abandonadas en una cuartilla
formaron parte de algún pensamiento
en un cajón custodiado.
   
Y ahora cuarteadas por el olvido
son una aparición reclamante,
una columna de humo
que en el cielo se despliega
como un túmulo de voces
arropadas entre las nubes
y se pasean impúdicas
por las riberas de los sueños
mientras se desdibuja la noche.
  
Son una procesión de mariposas,
una manifestación penetrante
de aleteos y ecos de caracola
desde la profundidad inmediata,
desde el corazón sin pálpitos
que es la eternidad del alma.
  
Fueron palabras desprendidas
del árbol del anhelo
cuyos frutos tientan al hombre
como la manzana de la sabiduría
o el libidinoso goce del cuerpo.
  
Me recuerdan al silencio
que se escurre por la mañana
por una hoja destilada
en la esfera de una lágrima…
   
©  José Luis

Lejana en su surtidor una fuente sujeta
al ave que no consiguió aletear en el cielo
lluvioso una tarde oscura de noviembre
y recortada se yergue broncínea la silueta.
  
Ha pasado ya tiempo desde ese día
en una plaza nocturna de Copenhague
donde yo también me encontraba sujeto
a la inmovilidad de las alas y a su destino.
  
Allí estaba con la soledad desnuda
en una ciudad cegada y desconocida
bajo el ala de una grulla atrapado
entre la espuma sorda del agua.
  
©  José Luis

Una casona
entre sus paseos
cierra las distancias de la tarde
y dos bolas blancas charlan
de las cosas menudas de la vida.
  
Es un momento de descanso
y me sosiego a los pies de los árboles
como una hoja madura
que intuye ceder su piel
a las entrañas de la tierra
tras el viento y los atardeceres.
  
El aire
trae los ecos
que han recogido las ramas
en las cumbres del cielo
y me encamino hacia la profundidad
frondosa del jardín
y del silencio.
  
Las manos notan en el frío
la proximidad del invierno
y recuerdan la calidez
de la arena del mar
en los pies y el paseo
solazado de la vista
y la mente…

©  José Luis

Has dejado tus manos en el aire
como hojas fruncidas y otoñales,
acariciando invisible y azul el mar
donde encubrimos nuestro barco
de los piratas del tiempo
y los tiburones del alma.
    
Recuerdo el aroma de tu cuerpo
una enfriada mañana de noviembre,
la calidez de tu piel entre mis dedos
y la eternidad sujeta a tu mirada.
     
Reencontramos el paraíso ancestral
en los brazos sinuosos de la noche
como una manzana prohibida y expuesta
en los labios de las sierpes y los sueños.
    
Ya no nos queda más tesoro
que la playa perdida en nuestra mente
y las olas púrpura de un piélago
que nos mece indefectiblemente.
  
©  José Luis

Hay veces que contemplo la aurora
rojiza entre tu cuerpo y sus pliegues
mientras descansan perdidos tus ojos
alabastrinos tras el alféizar de la ventana.
      
Son las madrugadas de otoño
las que nos desvelan entre las sábanas
con el deseo sinuoso en los labios
y la piel suavemente erizada.
   
No se precisan palabras
cuando nada hay que decir
mientras cruzamos nuestras miradas
desde lo más hondo
desde el brillo permanente de nuestras almas.
       
El sol rastrea en las nubes
los restos de la noche,
los matices escondidos de la sombra
de mi cuerpo en tus entrañas,
ese ardor fugaz y surtidor de vida.
   
Devuelves tu cabeza a mis hombros,
el olor de tu entrega entre mis brazos,
paño de cielo encendido,
cuadro de aurora relumbrante...
     
©  José Luis

Detuviste tu volar
en una ventana mimada
donde mis ojos parten hacia el otoño
ocre de paisajes y hojas.
         
Era una tarde primera
en la extensión de tus alas
y toronja el sol de noviembre
te adhirió a su oscurecer
como pupila en el horizonte perdida
mientras se vaciaban sus rayos
en la redoma henchida de la tierra.
         
Quizá repentinos los matices del arco iris
en el irrevocable mirador del tiempo
reflejaran el atardecer en mis ojos
tras los cristales rociados del recuerdo.
       
Ya no es posible
la soledad del silencio,
ahora serán tus alas el zumbido
pertinaz que ahonde en mi pensamiento,
el carpe diem magistral
de la tarde suspendida en el universo…
           
©  José Luis

La luz atraviesa el otoño desde una hoja
entre los vertiginosos alcores de la madurez
y transmuta en ocre las nervaduras del mar
que vuelve los mini corpúsculos en piel arrugada,
en un mapa fruncido y entreverado de albures.
   
Trae mi memoria en sus recuerdos
ambarino un reloj de arena
y mientras recorren mis ojos sus granos
en mi mano se hunden las líneas
que formaron parte de un tiempo,
de una vida más allá de la sombra.
  
Desnudo en la tarde otoñal
la hoja que dejó su silencio
prendido en la claridad
de una noche un poco más larga…
       
©  José Luis

Mis ojos,
tus ojos
se cierran cada noche
en el techo de la habitación,
en el agujero negro de la inexistencia
donde mariposas multicolor vacían
de sus alas los pigmentos
y del universo sus incesantes pupilas.
        
Sólo un pensamiento traspasa las hojas
de los árboles caídas ocres y otoñales
que la alameda bosqueja en el horizonte,
un cuadro en la retina de lo lejano,
en los recuerdos que atesora el cielo
con el pasar de tantos y tantos años…
                
La vida,
múltiples las formas de la vida
recrean en los sueños el tiempo,
como el mar se deleita en las olas
con su ir y venir espumante,
así los que nos sabemos mortales
dejamos en cada recodo,
en cada beso y lágrima,
corpúsculos de humanidad
con los que negociarle a la vida
siquiera un átomo de la eternidad…
         
©  José Luis

El crepúsculo anuncia disgregada la huida
de la luz entre las escarpadas tinieblas
y los espíritus salen alojados de las paredes,
dantescas figuras en una ciudad prohibida.
             
No devienen las almas
de los reinos oscuros del Hades
sino de las palabras perdidas
entre la sombra de los árboles.
          
No reconozco las olas que se pasean por los caminos
encrespadas en atuendos pétreos y fugaces
que no palpan ni la fría noche ni el desgajado suspiro
de las mujeres intangibles en los fondeaderos marginales.
             
Un pez mira el distraído horizonte
con la pipa atravesada entre las aletas
y el humo se enreda en el fanal de la luna
como una pamela apostada sobre la cabeza.
             
Es la noche de las ánimas
en el templario cañón de Ucero,
es la función anunciada
en el Apocalipsis
o en el fondo de una botella…
         
©  José Luis

Atrapados en la realidad
los ojos bucean en las entrañas,
en las complejas redes del tiempo
donde acumulamos las imágenes
y los pasados acontecimientos.
                  
Caen las hojas de los párpados,
hojas ocres y arrugadas,
por las continuas estaciones
de los pétalos en flor
y la muerte de los mirasoles.
                    
Ofrecen las nubes gotas de lluvia,
cortinas de agua en las ventanas
del silencio tintineante
en el astronómico cielo,
collar de transparentes perlas
en el cuello de la Aurora.
          
©  José Luis

Determinación.
              
La frente mana en una cascada
la ruta de la misión
memorizada.
                   
No hay camino ni abandono
que penetre el mar o las estrellas
con tanta facilidad.
                
Dura es la roca forjada
en diáfana cuña de vidrio
que se mira en la noche
azabache azul y grana.
                
La muerte lleva un destino
tatuado en el honor, en la sangre
y en los labios de una sirena
que entona pálida el albor de la luna.
                  
©  José Luis

Dicen los árboles que la vida retoma de los sueños
el sentido del anhelo que se descuelga cada otoño
de las hojas en la caída dorada y de las mariposas
tras las oníricas alas de un purificador Morfeo.
                       
El agua de lluvia humedece la reseca heredad
de la enclaustrada simiente y su cofre,
la tierra madurada por el sol de la vida,
donde reposan ancestrales los huesos
de innumerables relojes adormecidos.
                      
Por mis sueños una hoja errabunda
flota entre aromosos pétalos y misterios,
una hoja carnosa de labios ondulantes
que deja en mis oídos el eco rumoroso
de las sirenas buceadoras en mis veneros.
                
©  José Luis

Tras tus ojos te ocultas
al igual que el sol en las nubes
los días de lluvia.
                   
Borrosas unas lágrimas cruzan la bóveda
estrellada de tu cara a través del espejo
o de un sueño que cada mañana se olvida
entre los pliegues flotantes de las sábanas.
                    
Las líneas asemejan de tus párpados
cortinillas de mar que abren y cierran en olas
bocanadas de aire tras la aurora
desplegada carmesí en las varillas
de flores y tus pensamientos…
                
Te ocultas tras el abanico,
ambigú de la inconsciencia,
mientras oscila la sombra
en el color de tus pupilas.
                          
©  José Luis

Sobresale de la mesa un cuadrado
de cristales con teselas y reflejos
y veo la realidad en espejos cuarteada
que la mirada devuelve a mis ojos.
                    
Es un cuadro del tiempo pasado,
el cuadro de una mañana brumosa
con árboles cristalinos, silenciosos
de los que dejan en la piel el frescor
ensimismado tras la noche de estrellas.
                     
De un vaso tiembla el cuerpo
en el roce acodado y metálico
que los dedos de tus manos
al coger notan en mi recuerdo.
                       
©  José Luis

Silban en el corazón sonidos de palabras
ocultos en el fondo del mar
y en los recovecos de mi ánima,
semillas de la noche en los rayos de la luna.
                        
Mi camino es un río
que nace en las montañas sinuosas
de silencio y de hálito intemporal,
creación como parte del espejismo.
                       
Redondas las manzanas  y el deseo
dejan en cada mordisco un aroma
de sensualidad y prohibido fruto,
lloraremos la pérdida del edén
sólo cuando hayamos muerto…
                    
Mis ojos se desfondan en tu cuerpo,
mis labios se incrustan en tus poros
te recorro como una tormenta en el sigilo
de un flor que asciende trémula
hacia el cielo y tu frente…
                       
Esta noche la luna no me mira
sólo enmudece y asiente…
                      
©  José Luis

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El jardín está adormecido
en el contraluz de la tarde
y los colores escondidos
esperan de la noche tenaces
vivificante el húmedo rocío
como perlas en sus nácares.
                                
Luce Selene en su elipse
nívea el albor de la muerte
de tantos rostros y pétalos
abandonados en las manos
llorosas de las Hespérides.
               
Trémula la carne
naciente de los vientres
se funde con las estrellas
en su paso hacia el inframundo
por el río Aqueronte.
                          
¿Será un sueño el amor
de encendidos colores
las dos flores del Edén
besándose ondulosas
velando la luz del atardecer?
                    
©  José Luis

Hierro
eras en las entrañas candente
toronja del amalgama,
en el frío ajustaron tu silueta
desnuda y clara.
                               
Siempre tuviste un vacío,
un sombra despeñada
en el camino que el río
hacía por el puente a su marcha.
                               
Tantos días
tantos
a la intemperie del tiempo
y sus sinuosos pasados.
                       
No me llegaría a sorprender
que un día,
una mañana
vieras a su ritmo venir
tu otro contorno
soñando...
                    
©  FreeWolf

Un manto azabache es la noche a los hombros de Selene.
Imperturbable el ojo blanco mira las luces
que se expatrían con las sombras y las almas.
Las calles callan.
El mundo cercano descansa en el bullicio del orbe simétrico.
Repiquetean los ecos tras los pasos del destino.
Los árboles mecen los sueños de los pájaros.
Vuelan las luciérnagas del pensamiento.
Mis dedos recuerdan tus caminos de piel y aquiescencia.
El tic tac del reloj suena maquinando la alborada.
Una guitarra anhela los acordes de la luna y del silencio.
                                                
©  FreeWolf

Bajo tierra

la muerte está en la oscuridad

acechando

tras las sombras a la vida.

Un árbol respira verde las hojas

mientras aguantan sus raíces la gravedad

azur y frágil del firmamento.

Se abren las palabras a la boca

y bostezan la noche

en una carcajada

misteriosa.

Tres mariposas

anuncian

el despegue del silencio

y que me abroche

por dentro.

La luz

al final del túnel

atrae como un imán

los corazones de plata

y a las estrellas fugaces

un lobo aúlla.

Díscola una parca

fibrosos los hilos ha liado

a la marioneta del tiempo

y bailan los espíritus

soplos de cometa.

©  FreeWolf

Las dos de la mañana,
a estas horas las calles son escalones
de luces y de sombras
que remontan y descienden insondables las líneas
borrosas de los edificios
deteniéndose en los balcones y ventanas,
en las piedras y ladrillos
mientras en las estrellas los sueños y fantasmas
travesiean su embrujo.
                                  
Las voces buscan las palabras y las bocas
que las renueven entre la bruma
de ecos y sonidos peregrinos y confusos
ante el silencio y el indiferente ruido.
                                 
Músicas en notas de destierro huyen por las rendijas
luminosas del suelo mientras rechinan las puertas
efluvios de humanidad y muertos.
                                 
Duerme la ciudad
en la escoba del barrendero
y el aire aporta dote y ajuar de guerrero
apadrinando a su hija antes de esa disputa
que torna en desposada sangre el vino.
                        
Se revela a los ojos el letargo de la noche
y en un cartón ahuecado un cuerpo
sueña...
o está difunto...
                                  
© FreeWolf

El cielo

en su oscuridad

se abriga de estrellas

y suspira la luna

por poder verlas.

Custodia lo que soy un sitial

en la floresta de la aurora

y recias las nubes de invierno

derraman sobre mí el horizonte

ocre y espeso de la tarde

y se arremolinan las olas

doradas y espumantes

en la oquedad de la caracola

que escucha latidos de viento

y de amanecer con sus arreboles

mientras derrama la noche

en ánforas su pensamiento

de luz y plata impenetrable.

Tus pasos en la sombra

acompañan blancos los rayos

sedosos y húmedos de Diana

ataviada de ámbar y gasas

tenues como mis dudas

o tu presencia.

Volveré a abrirte la puerta

verdemar de la inconsciencia

y volveré a ver tu cuerpo

desnudo entre las yemas

furtivas de mi pensamiento…

©  FreeWolf

El agua

nacida de los surcos de la niebla

resbala entre los glaciares del silencio

y de vez en cuando la reclaman unos labios

que saben de su frescura y naturaleza.

Borbotones transparentes de riachuelo

espuman las orillas rumorosas del venero

que el viento consiente entre los árboles

y sus raíces hondas,

y la yerba retoza a su paso verde

entre los hilos que sueldan las riberas

vírgenes de certidumbres y sueños

al pretil ojoso del puente

desde el que puede verse el mundo.

©  FreeWolf

Hoy soy agua,
agua que flota,
que viene de lejos,
agua que florece en la hierba
con su enérgico verdor,
agua inquieta
nebulosa de manantial,
agua espejo etéreo,
fugacidad...
de un cielo cargado y deslumbrante.
                                              
Saladas siento mis venas,
un torbellino percibo de olas
que inunda los espacios pétreos
de silencio y escarcha.
               
Avanzo entre los sueños
que devuelve firme la mañana
desde los entresijos de la noche
y la dilatación de tu mirada...
                 
© FreeWolf

El cielo azul
sujeta el viento
y echa en los árboles
el empuje de las convulsiones.
                       
Tórnanse las ramas bulliciosas
aspas errabundas.
                    
Nace del verdor
incansable el trino,
motas inquietas y pardas
se suspenden en el aire.
                           
Retoza la primavera
su mensualidad de abril
entre claridades y sombras.
                    
©  FreeWolf

Soberano por el boscaje
lindado transitaba el tigre
entre los rayos tardíos de la tarde
mientras circunspecto su rostro
de un lado a otro cabeceaba...
                          
Durante tiempo las respuestas
buscaba entre sus pensamientos
en la inmensidad de la sabana
y las noches de luna llena.
                          
El mar aparecía en sus sueños,
un mar de caracolas colmado,
una sinfonía de ecos ajustados
a los enigmas y los misterios.
                         
Encajaba en su interior los sonidos
de las voces furtivas y extraviadas
en el primer paraíso, en la selva negada
tras el discernimiento maculado y primitivo.
                        
Y quiso ser pirámide esotérica,
custodiar virtuoso el descubrimiento
en el cielo diáfano y azur del tiempo
en esfinge que se convierte en piedra.
                           
© FreeWolf

El tiempo requiere de mis recuerdos

las caras extrañadas en el transcurrir de la bruma,

las voces que traían permanentes los olvidos

de otras primaveras,

las palabras atesoradas que se esconden

entre letras manuscritas y desgastadas,

los silencios del mar a la orilla

de rumores de sombras y arboledas...

Requiere 25 años de otra vida que casi no encuentro...

Los quinqués,

en penumbra,

registran carmesí el aire

de la noche entre las crestas

que fraguan naturaleza y hombre

en el pliego de la memoria.

Las ramas sin sus hojas se ocultan en la sombra misma del árbol

que inmortal se yergue entre recuerdos y primavera.

Altiva la torre empuja inmóvil al crepuscular firmamento

y anota con pausadas letras las invocaciones y rumores

que recoge la tarde en la barahúnda de tránsitos y calles.

La ciudad se refugia en solitarias arquillas

de diáfanos luces, de rutilantes estrellas...

mientras mis ojos en el espejo recuerdan

lejana la noche de un viaje
a otra existencia.

Risueña tu cara
entre las manos sueña
de inagotables colores ser mariposa
mientras el cielo surcas y adornas
de arco iris y alboradas,
de crepúsculos y pasiones
adheridas a tus dúctiles alas.
                     
El tiempo en el reloj de la tarde
eterna inmoviliza la hora
en los granos que ya no resbalan
por las lágrimas de la estatua.
                       
©  FreeWolf

Florecen rosas blancas
en el jardín de las evocaciones
donde antes hubiera líneas,
las que componían tu nombre.
                     
Y esconden sus pétalos
la suavidad del roce
de tus labios de seda
mientras dices mi nombre.
                          
Envidiosas las sombras
fugaces entre las flores
requieren de la luna
que no acuda esta noche.
                     
Que no acuda esta noche
que no acuda
si no les trae tu mirada
alba entre las flores

©  FreeWolf

La mirada de la tarde

devuelve humedecida a la tierra

el almagre de los enigmas etéreos

y del grácil eco de tu aliento

entre las veladas gotas

que abandona la inquietud

en la calidez sinuosa de mis dedos.

El aire arrastra apacible el otoño

que no quiere del árbol

abandonar su savia

ni el suave efluvio de tu ansia,

ni la pulida sombra de mis labios

en la tersura de tu cara.

El sol y sus rayos nos miran

en la hondura ciega del boscaje

y retirados en la tintineante bruma

nos perdemos en abrazos amantes…

©  FreeWolf

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Cuatro los pétalos de trébol

en la rama del deseo,

cierra los ojos

e inhálalos al viento,

entonces uno de ellos

me hallará y encaminará

a tu encuentro.

© FreeWolf

La iridiscencia cristalina de las líneas
que ondulantes envuelven a la noche
en el consumado cendal de los ritos
ancestrales de la danza y el roce
me inclinan a apurar en cada sorbo
el paladeo rojizo de la tarde
que se esconde
por entre los vaporosos pliegues
de la inconsciencia sabedora
de que en la inexistencia
de los tiempos
toda vida se prodiga.