En el interior del solar
Existe una casa en el interior de la ciudadde paredes y tabiques completamente vaciada
donde algunos árboles ondean en sus hojas
el estandarte del abandono y el encanto.
Desvencijadas ventanas orientan la luz
hacia el verdor del solar y la mirada
recorre los herrajes de una abertura
colindante que fuera la puerta de acceso.
Quien sabe si traspasada la entrada
aquel inhóspito lugar no sirviera
de cancela de ingreso a otro mundo,
a un exuberante e incorpóreo paraje
donde el sol fuera un río ondulado
de entretejidos rayos pendulares
a las telas de arañas del tiempo
y vieras tu vida en todas sus fases
siendo a la vez múltiple y uno.
Volver a percibir el calor de una madre
mientras ves cómo acaricias a tus hijos,
percibir en un instante la risa gozosa
y el más lamentable de los llantos,
transitar entre los triunfos de cada día
como se escalan los inquebrantables fracasos…
Ser ola impetuosa en la corriente de la noche
y lobo que aúlla el silencio de la luna,
ser cascada y torrente de abismos
y gota que resbala por el pétalo de una rosa,
ser espejismo súbito en la distancia
y horizonte de aliento y certeza…
La puerta me devuelve en la mirada
un instante
o toda una existencia.
© José Luis
4 comentarios
José Luis -
en los parajes del silencio
entre las piedras
que señalan el camino
por el que perderse la vista
y llegar a todas partes sin desplegar los pies o las alas...
somos ángeles que huyen
de las ventanas cerradas
y las redes de la muerte...
gobina -
Para cualquier persona ,unas ruinas son sólo ruinas...Para un poeta ,son un poema simple,y cristalino como las aguas del paraiso...
He recordado,el olor a guisos de antaño.el moño,de mi madre.Las riñas con mis hermanos.El abuelo sentado a la puerta de la casa...
besos
marcos -
¿Qué hay que hacer para poder leerlos bien?
marcos -
entre los pinos de mi bosque y su fragancia.
Embadurnar mis botas de barro colorado por senderos umbríos mientras comparto pan con el zorro o el buho real me sorprende esquivando troncos con su vuelo suicida.
Esa es mi paz y mi tesoro, el hogar al que regreso cada domingo donde verter mi angustia entre el melodioso sonido de las esquilas del rebaño y el cu-cu-cú de la abubilla.