Desgaste

  
Cuando al día le asaltan las horas
y el sol decae en su camino
las sombras de la tierra
se acomodan incesantemente.
  
Los ojos mirar ya no pueden
la vaguedad de las figuras,
centellean en las cuencas de la sospecha
la inexactitud de los desencuentros.
  
La profundidad de la noche
descubre la conveniencia de la duda,
es un temblor la no presencia
acuciante, doloroso y agudo.
  
¡Cómo desgasta la ausencia
en la monótona dispersión
de las manos que tendían puentes
hacia la infinitud de la confidencia!
  
Puede que no sean los años
los que desgasten el alma
sino esa vaciedad del destino
cáustica, inexorable e irreverente.
  
© José Luis