Oteador
He oído a la intemperie
crujir briznas de hierba
en la inexactitud de los recuerdos
donde me hundo
si mis manos rozan la tierra,
tiemblan las llagas del aire
con los muros de la indigencia
porque sólo es cuestión de dinero
a veces las vidas muertas…
Somos oteadores de perspectivas,
oteadores desde la inconsciencia
o quizá francotiradores de miedos
en los que disponemos mirillas de angustia
que sabemos que no se revuelven
y se anestesia la conciencia
y se inscribe el viento al señorío viciado,
¡cuántas evasivas esteriliza una hora!
La pureza no tiene espanto de altura
ni catacumbas sofisticadas ni viejas
sino lejanía y horizonte de montaña
con la fragancia de la mirada directa
como una loba de piedra en la campiña
cuyo mirar perfora la raíz de la duda
con los aretes romanos de una tinaja,
recuerda mortal que eres hombre…
© José Luis
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Autor: gobina
un beso.
Qué bonitas las fotos...me gusta como pasan ahora,,,
Fecha: 22/01/2009 00:18.
Pero me gustaría por curiosidad hacerte una pregunta: veo una rima asonante en las primeras estrofas, pero luego se pierde, ¿es premeditado o es así porque es así simplemente?
Un abrazo, y gracias.
Fecha: 22/01/2009 09:25.
