El papel sobre unas líneas

Tu frente
se ha abierto un instante
y se ha colado por él
la aurora.
  
Cuando el sombrero cubría tu pelo
con una cinta azul de gasa
bajo la luna de un palio
tranquilamente paseaba
las líneas de una pluma
por el papel de las sombras.
  
He rasgado el cielo por un lado
con el sonido de mis sueños
y dentro del pozo el agua
mana saetas y silencio,
el sol viaja en su luz
por las distancias siderales
donde perdido un eco
se extingue señalando tu nombre.
  
Mientras hojeo un libro
suben y bajan las líneas
como caballitos de feria
hasta que duró la música.
  
La lluvia deja sus gotas en la pared
donde se adhiere la humedad
a la rugosidad de la noche
y brilla el suelo titilante
en los charcos de las farolas.
  
En la televisión los colores
forman siluetas extrañas
que salen de la pantalla
para darme las buenas noches.
  
©  José Luis

6 comentarios

[José Luis - 21 de enero de 2008 - 09:17]

GOBINA
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Un beso, ese beso de mamá ángel guardián de sueños...
Hummmmm... qué dulce...

[José Luis - 21 de enero de 2008 - 09:15]

CLARA
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Liberar el alma y la mente en las palabras que dicen y no dicen lo que bulle dentro, pues claro que es una necesidad (y no una tontería...)
Un abrazo

[José Luis - 21 de enero de 2008 - 09:13]

MARCOS
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Gracias, Marcos, bien sabes que a la inspiración, la mayoría de las veces hay que salir a buscarla... es muy tímida...
;)

[gobina - 17 de enero de 2008 - 01:29]

...Y,te besaran la frente,y te dirán hasta mañana que mañana será otro día,con luz y sombras,con lluvía y viento,.con esperanza y agonía,con colores nuevos,que tú irás buscando por el lugar donde nacen los sueños...
Buenas noches...Dulces sueños...

[clara - 16 de enero de 2008 - 14:06]

Dicen Marcos, que la poesía es el lenguaje del alma. Seguramente si se deja el alma libre, tiene esta necesidad de expresarse; lo mismo que posee, esa misma necesidad, la mente.

Se me ocurrió la tontería esta. Espero que me disculpe José Luis.

Un abrazo.

[marcos - 16 de enero de 2008 - 09:57]

increíble tu nivel de inspiración. la verdad es que no acierto a comprender, cómo diariamente te pueden salir uno tras otro tanto buen poema.

qué envidia me das, amigo.