Rastro de FreeWolf

Una mesa es el lugar del ordenador,
el lugar donde se apoyan mis brazos
y manejan las manos esas teclas
que conducen mis pensamientos.
  
No sé por qué es domingo;
bueno sí, es el día que sigue al sábado
y antecede al lunes,
quizá fuera éste el día de descanso
creador.
  
Hoy los caminos no sienten mis pasos,
las botas siguen en el zapatero
mas mis ojos siguen viendo flores
y árboles y yerbas blancas.
  
Dispongo la consola y el revoltijo de papeles
en una secuencia de útiles e inútiles,
todo llega a acumularse si no se le dedica
una atención primaria, desmonto
aquello que se resiste a ser limpiado.
  
Sí, es domingo, y la casa se llena de mi presencia,
y de ella
y de orden…
parece que las tuercas van dando
esa vuelta de ajuste
necesaria
para que la vida vuelva
a ser tomada.
  
© José Luis

Muescas de miedo y pintura
alrededor de la piel, de los misterios,
era temprano, no había luz afuera,
sólo el sollozo de unas madres,
obligatorio el abandono
del hijo que fuera.
  
Tiembla la voz desde dentro
donde reposaba la armonía;
ahora te piden ser valiente,
temerario, quizá ser héroe.
  
Un trozo de lienzo, una bolsa
en la que recoger los fetiches
de toda una vida,
eso y las manos vacías
mientras en la selva
feroz el león
y el corazón,
rugían.
  
Hombre le hallarían a su vuelta,
guerrero del poblado
cazador de muertes
entre la sangre y sus hermanos.
  
La mayor de las heridas,
el peor de los fracasos,
la mujer para su vida,
el grito de la guerra
el nacimiento de un hijo…
de nuevo todo muescas
en el tótem de la tribu
una iniciación para la vida…
¿estabas preparado?
  
Las carnes trasparentes
en las arrugas del tiempo,
viejo en los años y en el respeto
vuelves al otro lado del poblado
para marcharte con la muerte.
  
© José Luis

Blanca la mirada en los ojos y la frente
cautiva en un gesto fricciona los pensamientos
donde los minutos de la vida reproducen
la película de los sueños, desconcierto y espejismos
de un ángel ciego, trasmutado de dios o del albedrío
caída libre desde el cielo, libre el infierno desde la caída
de los olimpos de la dicha, vaguedad en los recuerdos…
  
Atempérase el aire con la música de los céfiros,
de los centauros que se escurren por las montañas
y los ríos de un cuerpo que fue mujer y hombre y dios,
acaso un retazo de Internet en una página no manuscrita,
inédita en los reclamos del futuro o en adoradores del destino
mientras humean las lenguas sin boca el frío escarchado
de la fuliginosa nieve, lugares o limbos donde nada ocurre
sin las yemas inseparables de los dedos en el teclado.
  
Redondeo las palabras en la esquina de un cosmos extraordinario,
abracadabra del infinito capitular en el plato del postre, remonto
los arroyos de la mente donde sangran las rosas, donde suspiro
los pétalos de la noche en los senos turquesa del mañana,
cada amanecer mis uñas cosquillean los entreverados de tu pelo,
águilas abismales picotean el hígado de la inconsciencia
donde Prometeo calentó mis manos y el cascarón astral
desde el que emprendí la odisea del tiempo alrededor de tu boca…
  
© José Luis

Se prolonga
la línea de la lejanía
sobre los pasos inmóviles
de los cardos mientras el sol
me diluye en el horizonte...
  
© José Luis

Suenan las campanas en el reloj de la plaza,
el aire es cálido donde la noche brilla
con los rubores de una luna plateada
y en algún lugar el búho ulula en su sueño
tal vez mientras el lobo vaga entre los campos
rumiando la soledad de los días y el camino
cuando los atardeceres son los lienzos púrpura
del abandono y la sonrisa quizá un olvido
de la vida.
  
Recuerdo la dulzura de tu cara en los cañaverales
donde nos sorprende la juventud con sus locuras,
con sus paseos largos y verdosos entre los sauces
que baldean el suelo con aquellos jirones azures
desprendidos de la madrugada y las fugaces voces
de la lejanía y las pálidas montañas circundadas
en profundos halos de misterio y promesas.
  
Desde el fondo del cristal ondulado afloran
afilados tallos emergentes de un mar procedente
de los estigmas del futuro voraz e inmaculado.
  
© José Luis

Llegan los latidos ardientes
a la inmensidad del silencio
y las lágrimas que brotaron
del amanecer resbalan cadenciosas
como un suspiro largo y prolongado
en el interior inmóvil del cuerpo,
la vida engendrada desciende
sin los documentos oficiales
al río sinuoso y turbulento
de donde no vuelven las almas.
  
Se desatan los gritos y la garganta
es una cueva inquieta y fronteriza,
los ojos sin ver ven en lo oscuro
los movimientos de la luz fluctuante,
un desprendimiento de la consciencia,
un vuelo de caída libre por el abismo
donde los pulmones no saben respirar
y el torbellino engulle la suavidad
en los recuerdos y el candente magma
de las opciones no elegidas.
  
Muchedumbres caminan entre los costados
de la sombra y un temblor regurgita el miedo
escondido en el corazón desde antiguo
como una huella que aplazó el caminar
hasta que la arena alcanzara su reloj…
  
© José Luis

Nada en la claridad se esconde
que no pueda ser encontrado
por los ojos escudriñadores
de lo infinito y rutilante.
  
Amorcillos escoltan el farolillo
enganchado en la gravedad
del techo, haces surgen crepusculares,
del interior de la vida mana la luz
ingrávida del este cuando nace el sol
y las estrellas se retiran al sueño.
  
Azur la bóveda del infinito
cubre la tierra prometida,
la heredad mortal de los siervos
de su propio cuerpo, de sus distintivas alas
cuando bajaron a las profundidades del mundo
y asumieron la facultad del destierro.
  
Muchos son los pasos que dejan rastro
en el tejido y la urdimbre de la noche,
penélopes atenazadas entre los hilos
de la espera, donde se derrocha el silencio
y los brazos oran en la inmensidad
de un desierto sin oasis.
  
Una carta es abierta en el sobre del olvido,
son ahora las palabras
las que pueden sellar la salvación…
  
© José Luis

Marzo abre las puertas del invierno,
de la primavera, de los árboles y rosas
que florecen con la calidez del sol
entre los patios en sombra
y los arraigos que de la tierra
en las brasas quedaron del tiempo.
  
Amarillos los reflejos en el aire
pistones puntuales de inconsciencia
líneas amarillas de orbes siderales
gránulos perpetrados en el limbo
de las quimeras, marcos del espejo
donde ondean las notas musicales
de un mar en expectante calma.
  
De ilustradas renuncias y potestades
el aromoso árbol entre ramas habla
con su corteza remozada en los dedos
que arañaron amorosamente su entraña
y, como el halo maternal de un niño,
en su sombra mis ojos se arrebujan
al arrullo de los pájaros y del solsticio
que desaparece colorido y entrañable.
  
© José Luis

Centinela
del viento y las rosas
de los pétalos del tiempo
de la irrealidad de la vida
de los anuncios de los sueños
azures las glorias que te retienen
centinela
a la piedra que grabaron héroes
al campo que sangró batallas
a la historia verde y musgosa
donde se remueven hombres
donde se aquilata el pasado
centinela
que el sol ilumina cada instante
que el aire arrastra por sus venas
que el ángel caído amenaza
que el devenir traspira por el borde
mismo de la vida fragmentada
centinela
ahí mantienes tu escolta
ahí estarás armado
con los escudos del alma
con los albores del silencio
hasta el final centinela
de tu guardia…
  
© José Luis

Hay mañanas que madrugan más de lo previsto
y se espantan por los caminos de la noche
como caballos que pastan entre espinos
y sienten punzantes los aromas del viento
en sus ancas y en la travesía de la tarde
por las sombras de las casas, una montaña
resbala la nieve por sus lomos pardos
y se algodonan las nubes alrededor de mis ojos,
siempre son las nubes las que me traen
las figuras desconocidas e interpretadas
con las melodías del silencio y acaso
con los oídos atentos de la cortesía.
  
Dos cigüeñas amortiguan el aire azul vehemente
donde los ciclones de la aurora rasgaron el cielo
y un balcón abierto instrumenta los abrojos
metalizados de las forjas del tiempo, de la arena
en granos que cae como lluvia de segundos absueltos
por la ingravidez de la mente que sueña con ríos
acaudalados y briosos, con cataratas de instantes
sustraídos a los creadores de quimeras y existencia,
y allí se extravían mis sentidos largos, largos ratos…
   
© José Luis

El árbol en su amasijo de hojas y hojas
traspasa la puerta oculta de lo perdido
con las manos que se deslizan por los frutos
apegados a nuestros cuerpos, hubo momentos
en los que poseímos la verdad de toda historia,
de toda foto apergaminada y rota en el álbum
de los deseos, de los años ochenta y los recuerdos
en los años traspasados por el amor y los interrogantes
florecen en las arrugas que toman nuestras manos
y las llevan por el tiempo y por la piel recorrida
por el desconocimiento o el propio descubrimiento
de las falacias del mundo y de los ojos de la muerte.
  
Dragones que surcan el aire inundan mis sueños
y las llamas encienden toronja las nubes pétreas
que no abandonan el cielo, son los espliegos de la noche
donde habitan las almas y los recuerdos sin nombre
a la espera de la luna llena que los amortaje con sus rayos,
que los ilumine con las caricias de los amores impronunciados
y emergentes de la nada como el orbe que nos retiene
entre el amanecer y el ocaso mientras palpite la sangre
con los clamores de las trompetas de un mar límpido y azul
y perpetrado de sirenas varadas en la irrealidad etérea
de todo camino que lleva a ninguna o todas partes
según el día que uno tenga…
   
© José Luis

Bordes afantasmados y pálidos
son el final de un reflejo
que tiene cercenado su fin
justo desde el principio.
  
Nace la vida
del vientre deshilachado
del presuroso huevo erguido
con todos los temores de la muerte
y los arreboles del olvido
para vivir la plenitud
de ese tiempo gratuito.
  
El dedo de la silueta recorre
el desgaste del tiempo
y los pies que abrieron camino
camino dejan a un lado,
sobrevienen los recuerdos
y los bastones de azúcar colgados.
  
El piano truca las teclas
la música vierte al aire
los compases de un adiós
o de un te quiero largo,
improvisado y funámbulo,
como la vida misma…
  
© José Luis

Desde el interior de la cueva
el tiempo desciende
entre los brazos del sol...
  
Se evaporan los segundos
desde la clepsidra del tiempo,
no acierta el aire con el norte
ni sobrevuelan las gaviotas el mar
que abrazaba nuestros cuerpos
con las extensiones de las olas
y el paradigma de los misterios.
  
Aguardan minutos en la sala del destiempo
donde una hora es la existencia de la espera
en la perspectiva del hombre, creen los inmortales
que la sangre es el destino de las almas híbridas
y la carne la duda matizada del recuerdo
de la nada en los albores de la creación.
  
Magnetismo en el descenso de los ángeles
a los abismos de las rocas donde se diluyen
los pensamientos fragmentados de la muerte,
un silencio se convierte en lágrima dorada
y resbaladiza por el lado oscuro del cielo
donde nadie conoce el efecto de la vida.
  
© José Luis

Desde el suelo
el invierno
regenera el sol
y los pétalos de la luna
bajaron
para aterciopelar
el amor...
  
Seda amarilla en el suelo
teje el tallo en la distancia
que le separa de la muerte,
tan tenue es la alborada
donde los hilos de la existencia
amanecen…
  
Dicen que en el olvido
se mecen las palabras
con los sueños de los niños
con los balbuceos de la mirada,
despiertan los rumores
las entrañas del alma,
late la urgencia del sosiego
en las sienes de la invernada.
   
© José Luis

Agujero del aire
agujero
línea del ojo en el horizonte viejo
donde una vez tu rostro
fuera mi modelo...
  
Las facciones mantienen la juventud
en la perfección de un instante
de un destornillador en la mano
del olvido, dando vueltas
y vueltas al absurdo
donde se recrea la vida,
donde el aroma de las flores
conserva virtual
la virginidad de la mirada.
  
Ojo ciego de la noche,
desciende a la plenitud de las sombras
y huye de las siluetas cotidianas,
juntos desalojemos las pupilas del viento
de la dignidad disfrazada de pureza
en la que se agrandan los esterilizados
de conciencia y conjuguemos la bravura
del olvido con la redentora madurez de la muerte.
  
Infaustas se han desgastado las hojas
donde escribiera mil veces tu nombre,
no vuelve limpio el reflejo de la mar
donde caminaron los pies de la desidia,
el amor se diluye en la negrura del agua
y tira el barquero del cabo de las tinieblas
mientras rila mi vida con el faro de la inconsciencia.
  
© José Luis

Refleja el cristal sobre la mesa
láminas segadas y reverberos
de las propiedades metálicas
de la tarde y el refresco
que del aire huele a primavera.
  
Cae una hora en la tarde
como la fruta de las ramas
desprovista y madura
de los compromisos del mañana,
se incrusta el minuto sesenta
en el rincón preferido
por el extravío de la nada,
mirada que atraviesa el tiempo
y encuentra diluido el horizonte
en los recuerdos y la luna,
espejo de cristal orientado
a las vacuidades del alma.
  
De una botella el cristal
suspendió en tus labios granates
el reflejo de una matizada divergencia
entre los ojos cerrados de la inspiración
y el inconfundible aleteo de las alondras
en el balcón de la esperanza…
  
Con el atardecer
la mesa brinda el caer del día
como líquido reposado
en el fondo la vida...
siempre que tú vuelvas...
  
© José Luis

Desprovisto de las sombras el cielo
atenaza con la luz el regreso de las bardas,
la vuelta a la insondable tiniebla de lo arcano
donde las cuevas eran bocas inmensas y abiertas,
tragaluces de pigmentos y mares de siluetas,
allá en lo que fuera la llanura inexpugnable.
  
Vencen las marismas los aleteos de los pájaros
en la inmensidad azogada del agua y los vértices
de los celajes encajan las figuras en los sueños
mientras los brazos de los inertes labran la tierra
y el fruto de la derrota se aleja en el viento
musgoso y ensimismado…
  
Raudales de manchas se arremolinan en los tallos
donde las hojas poblaron de verde la inercia
mantenida de las estaciones en las cadenas
con los viejos relojes que del bolsillo penden
estratificados de deseo y la abundancia.
  
Se extienden celosas de su destino las montañas
en los crepúsculos del horizonte cárdeno
y acarician las gemas en los ojos ciegos y remotos
desde los que contempla el mundo el ungido
de los hombres desheredados
de los pensamientos que agitan las aspas del reino.
  
© José Luis

¿Qué traes en las manos
flor de la noche,
luna clara,
para acunar los sueños
de mi niño adormecido?
  
Cantan madreselvas
en el jardín de la infancia
y un rayo de blancura
ilumina la ventana.
  
Azures
los pétalos de la noche
yacen
sobre el manto de la aurora
y tus pasos de puntillas
arrullan el silencio
que respira…
  
Han detenido las alondras
el vuelo de las palabras
y hasta tu oído acercan,
mi niño,
silente la trova
de tus añoranzas,
de tus recuerdos
del paraíso
allá por el nirvana.
  
No temas
flor halada
que mi niño
aún te aguarda…
  
© José Luis

Tiene el azul
un no sé qué cautivador
como unos ojos que profundos
miran en tu interior.
  
Deshojo añiles los pétalos
que del sí y del no
saben mucho,
son pirámides antiguas
donde inscribirse ya no puede
quién los hizo o soterró.
   
En la palma de mi mano
crecen ramas
olorosas del destiempo
de la tierra celado,
el tesoro de la infancia
sobre cristal y algodón.
  
Crece el árbol en el aire
con su larga sombra azur,
van a posarse los pájaros
unos sí y otros no
mas todos traen tu recuerdo,
jironcito de corazón.
  
Duérmese ya el invierno
con los brotes y la flor
en la yema de los dedos,
de mis labios y un temblor…
  
© José Luis

Muerte
que abandonas la placidez de la vida
en la inmensidad de los días, las horas, los minutos…
  
Te escondes en el vacío de las sombras
o en la insospechada esquina
y traes el recuerdo de la greda
en la posesión incisiva de los huesos
que ya no piensan…
  
Forma el silencio una de tus partes
en el amasijo de palabras suspendidas
en cada lágrima, en cada verso
y rubricas en el fuego la mortalidad
lacrada de la ausencia en el pabilo
zigzagueante del recuerdo.
  
Alas tienen las auroras y vencejos,
alas de huellas y caminos en el aire
donde el rostro acaricio de la vida
que llenaron nuestros hijos y recuerdos.
  
Descienden las cumbres a los valles
rodando entre piedras suspendidas,
piedras laminadas por el tiempo
que se ha ido tras los pasos de tu olvido.
  
© José Luis

Vienes desde el amanecer ingrávido
donde amonestas al sol con las tonalidades del olvido
amarillos, púrpuras, toronjas…
hasta que el azul de un mar oscuro y profundo
te sumerge en el horizonte
y en la perpendicular del viento
con las manos de un niño
sobre el campo verde y abierto.
  
No todas las montañas miran con los ojos
perfilados por la nieve blanca del recuerdo,
ni dejan en la memoria el sabor del céfiro
consustancial a las almas inmersas
en la oquedad de los instantes
donde la vida aguarda la señal de salida
y los estertores de la muerte se suceden
continuados en los pálpitos del invierno.
  
Trae la tierra esa claridad del solsticio
permeable a la evolución de los misterios
en los pensamientos que descansan
al frescor de la sombra y una cruz.
  
© José Luis

La planta crece
verde desde el ocre
de la tierra hasta el azul
del cielo
donde una hormiga
se mantiene
en dificultoso equilibrio...
como la misma vida
  
© José Luis

Que sea la luz
la que anuncie la palabra
y la sombra
la que matice el fulgor
de cada mañana...
  
© José Luis

Árboles que sin hojas
perpetráis la realidad del destiempo
cuando la aurora anuncia la caída de la noche
y los colores del resurgir
dicen que sí...
  
© José Luis

Desde la mirada
pequeña
un racimo de flores
serpea el aire
como la mirada que furtiva
sin decir dice...
  
© José Luis

Intensidad de un sol
naranja en el horizonte
donde los pétalos atraviesan
las sienes del olvido
y una palabra
dentro de otra
crece en la tierra de la esperanza...
  
© José Luis